Школа, а именно 11 лет – ничего мне не дала кроме
Того, что лишила уроки литературы Бродского
И наделила тело и разум неполноценностью...
Так что можно сказать, на выходе из её врат
Я как заново родился – беспомощным человечком,
Разве что умеющим складывать 1+1, и с навыками
Доказывать что те люди, творившие до нас, имеют право
На память или в лучшем случае – уважение.
Но какие бы исторические аргументы ни приводил,
Будь то Малевич, поглощённый непониманием квадрата,
Или Пикассо, поставивший на колени фашизм и войну
В целом, пусть хоть и осколками абстракции, отовсюду
Слышу, что важно настоящее и дело которому отдаёшь
Всего себя, а остальное, тем более прошлое –
Пустой разговор. Ну как же мы пользуемся речью,
Организмом чьё дыхание есть результат труда сотни
Поколений. Как имеем право, не дожив и до 40-ка
Говорить за умерших и отдавших жизнь искусству,
А тем более – их критиковать?!
Как после этого ходим спокойно по Земле, когда ходим
Благодаря предкам вообще...
Как, не разграничивая области искусства, можем говорить
Что разумны, или вправду нет разницы между
Стихом и обманом? Или это модно использовать
Поэтическую форму для бесцельного фантазирования?
Может, я наивен или слаб, что не признаю идеализированный
Атомизм, или сосуды закупорились в мозгу.
И уже на предпути к гробу... говорить можно бесконечно,
Особенно о неизвестном. Хорошо если ты о Боге слышал,
Но хуже, если и не видел, так никто и не видел это подобие
Нас, а только образ на языках, религиозный страх...
Что если не придумать кто нашу наглость создал
И в эгоцентризм заключил, а сами не создались, то,
Следовательно не существуешь, тога и зачем гнаться,
Зачем-то, всюду оправдываясь относительностью значений?
В этом слабость школы, а точнее её разрушительная сила,
Это же, как мини-город, машина вытягивающая жизнь,
Рекламируя наиболее удобные существования пути,
Которые невозможны, ибо живём мы на шарике земном,
Зависшем на хрупкой орбите, гравитационной как загнул Ньютон,
Так и предсказал с лёгкостью безумия, что в 2060-ом она сойдёт с неё.
Можно конечно верить в светлый конец, но надёжней не скрываться
За иронию и самосожаление, а действовать, ведь одной жизни
Может вполне хватить, чтобы бессмысленность исправить на 1 %.
А сохранять надежду на следующую жизнь – и вовсе потеря сознания,
Тут и не ходи к гадалке, все мы в ней будем мертвецами.
И выбрать роль как в игре будет невозможно, нет здесь «до» и «после»,
Это называется «смерть», но и не страшнее это слово жизни.
И кажется, после этого люди могут быть счастливы?
Да бросьте, это типичная человеческая фантазия, она способна
Придумать даже такую фантастическую вещь как «счастье»,
Которое в сути неоткуда ждать, да печально, но другого мира не дано.
На что я потратил 11 лет, а именно в школе?
Приспосабливался, слушал маты, учился быть эгоистом среди эгоистов,
И не представляющих значения великого словосочетания
«Взаимосострадание и помощь», продлевающая жизнь до
Приблизительного момента за тысячу лет неуправляемости
Энергии Солнца или хуже – дыр чёрных в любых секундах,
Когда вероятно получим мы ответ, в чём же смысл был в условиях
Тяжёлых для существования независимо от сословия
И политической среды, так сказать, избивался неоднократно,
И знал что, не работая где либо, буду природой убит как минимум.
Дело тут не в жалости, а факт. При этом, видя кровь реальную,
Учителя даже не останавливались, вовремя приходя на урок
Проверяя, как их уважают, а потом умными глазами
Правила поведения и нормы цивилизации в извилины втягивая.
В конце и вовсе боялся подходить к заросшему негативом зданию,
И на ремонты сдавать в надежде что коридоры светлее станут,
Но а скорее чей-то расшириться карман... Писать, считать
Я бы мог научиться и в туалете от элементарной скуки, да и как
В жизни построено – необходимость объявится, и овладеешь ты
Умственным строем...
Ах, школа, жаль ты не видишь меня, оторвавшегося от эгоизма
Стада вампиров и не использующего окружающих
Как сливные уши для душевной грязи. Жаль не сможешь
Дать грамоту за пользование умирающей библиотекой,
И не выпустишь ученика жизни с золотым языком...
А тем, кто с любовью вспоминает это время, я не завидую,
Они скорее настолько были систематизированы что даже
В зрелом состоянии не способны отличить серебро от глины.