Я вру с грустной улыбкой,
Печальный голос вздохнет на другом конце.
Возможно, любовь все же есть в любом подлеце.
Возможно, морщины не лгут на его лице.
Я со вдохом вешаю трубку,
И привыкла ведь знать и помнить любую мелочь,
Но тогда почему всеми легкими словно вдыхаю щелочь,
И в голове только эхо: «Ты, пожалуй, не дочь, а сволочь!»
Я смотрю в потолок,
Говорил Иисус, что прощение все заслужили,
Но в его рассказах, все почему-то друг друга любили,
Мы все библию знаем, но главное что-то забыли.
Я дышу тяжело, натяжно,
Не могу я быть ласковой с ним, он теперь уж чужое племя,
Почему-то, когда была младше, для него я была лишь бремя,
Ну а детские раны, пожалуй, не лечит время.
Я сжимаю и разжимаю пальцы,
Знаю ведь, что со временем люди совсем не меняются.
Но на старых фото в детском альбоме все улыбаются.
Почему-то плохое уж слишком легко забывается.
P.S. Посвящается И.З. в День его рождения