К старому писателю пришли однажды две четырнадцатилетние девочки.
- Чем могу служить? – спросил писатель.
- Мы читали ваши книги. В них, конечно, много интересного…
- Что же вас не устроило? – полюбопытствовал писатель.
- Вы нигде не пишете о детской любви. Ну, например, о любви мальчиков к девочкам.
- Разве это важно? – удивился писатель. – Мальчикам нужно, прежде всего, учиться...
- А как же тогда взрослеть? – задали девочки мучивший их вопрос.
Писатель задумался. Он выглядел растерянным и смущённым.
- Но я забыл, как это происходит, – наконец, вымолвил он.
На девочек смотрел старый, истрёпанный жизнью человек.
Девочки засмеялись.
- А вы представьте себя мальчиком и влюбитесь в нас, – лукаво предложили они.
В это время в комнату вошла жена писателя.
Она хотела напоить девочек чаем. Но гостьям стал неловко, и они убежали.
А писатель потерял покой.
Что-то давнее, сладкое и стыдное, грезилось ему, всплывали в памяти волнующие, милые лица,
непонятный голос нашёптывал строки еще ненаписанного рассказа.
Девочки, чаще тревожьте старых писателей.
Р.Маргулис