Осень... Осень это почему-то всегда грусть! твоя же осень началась задолго до ее начала, еще в середине июня.
Ты лежишь, завернувшись в рваный клетчатый плед, тускло горит ночник и что-то никак не может найти чертов выход из сердца, настойчиво скребя ногтями. Тебя уже тошнит от кофе, от летнего ветра, запаха свежих булочек по утру. Завывание ветра, ветками по лицу, слезами по стеклу, и в комнате как-то прохладно...
Она любила в тебе то, как ты пишешь...любила как умела, в чем-то по-детски, моментами категорично, а иногда и вовсе равнодушно, но любила, правда любила!
И ты это знал...
Зарывшись в бумаги с твоим почерком, вдыхает твой запах, ей хочется чтобы он впитался в кожу, чернила текли по венам. Вот даже сейчас слишком категорично, слишком сентиментально и слишком пошло.
Вино! Вино и шоколад - сколько выпито, а не легче, не теплее. наоборот, как будто сильнее и глубже. Ты не любил, когда она пила, а ей нравилось то, как ты курил. В темноту, пока она спала рядом под шелест бумаг, вдыхая вишеный аромат. Ей тогда казалось, что она гуляет по вишневому саду в шикарном платье... а утром ты смеялся и говорил, что все потому что, ты его принцесса. Она не спорила.
Ты обещал всегда быть рядом!
Но однажды ты вышел. В окно!Оставив недокуреную сигару,чтоб не разрушать ту сказку, которую не смог до конца подарить...Теперь пытаясь тебя отпустить, она открывает окно - сад и платье пропадают - пересекает комнату, наступая на твои последние слова, утонувшие в красном полусухом, выключает свет и выходит.
Выходит, плотно закрыв дверь, зная, что больше сюда не вернетесь.