Промокший клён так чист и светел
В прозрачных бусинах дождя:
Он их гирляндами развесил,
Не дожидаясь сентября.
Семян созревших вертолёты,
Уже готовые на взлёт…
Просохнут крылья до отлёта,
И ветер вдаль их унесёт…
Промокший клён грустит о лете,
Пропавшем сразу, в один день;
Когда, казалось, нет на свете
Ни слёз дождливых, ни потерь…
Лишь ствол чернеет среди кружев
Листвы изысканной канвы;
Промокший клён так безоружен
На фоне неба и земли…
30.08.2011