Лес и люди

Галина Томилова
 Хорошо в лесу.
 Идёшь, бывало, жить не хочется, идти невозможно, то ли ползти, то ли перепрыгивать через завалы всякие, жара, слепни да комары допекают, а тут, откуда ни возьмись- пригорочек, а на пригорочке колясочка такая, синяя, под прозрачным пологом, а в коляске той младенчик,  улыбается, глазёнками  зырк- зырк, на белок местных поглядывает. Тут же, глядь, серьёзные и румяные, поджарые дедушка с бабушкой, по лицам видно, что они, по томскому обыкновению, имеют, как минимум по две "вышки", по два высших образования то есть, рядышком, круги наматывают и, слышь, с ножами, оба.
И, ты, спускаешься с пригорочка, в совершенной уверенности, что внуку они дадут три высших, а то и в доктора выведут:)

Светло в лесу.
Идёшь, бывало, жить хочется, дождик накрапывает, сосны, как свечки светятся, изнутри вроде, светом таким тихим.  А грибов нет, как нет. Всё равно идёшь. Ну,  хотя бы до машины собственной. Приляжешь там, пригреешься, пока сотоварищи ещё рыщут в поисках грибных мест, да и забудешься под дождичек-то,  задремлешь, сладко так. А сосны загудят в это время, ветерок что ли потревожил. И, в забытьи, ни с того, ни с сего, тебе придёт на ум, а вот каково им зимой, не холодно ли, не страшно...
 И тогда, привидится тебе девушка, краше не бывает, высокая, тонкая, смуглая и волосы тёмные, в косы прибраны, по мох самый, длинные. Сама хохочет, руки тянет, а в руках, лодочкой сложенных, грибы- грибочки, беленькие- боровики, значит. «Что за чудо»,- думаешь, но из машины выйдешь, всё-таки, глядь- а тут и полянка, белого мха, посреди сосна, ни дать, ни взять,- красотка смуглая, а под нею- всё грибами усыпано. Как только раньше-то не увидела. Тут и сотоварищи подоспеют, радостные:)

Темно в лесу.
Идёшь себе, просто идёшь, гриб за гриб, ягода за ягоду. Головы не поднять. Да так и забудешься. Голову поднимешь, а солнце за тучку зашло. Впереди- болото, позади- болото. Какой тебя леший туда занёс и на кой, совершенно непонятно. И начинаешь шаг за шагом, с поднятой головой, дорожку нащупывать,  и выходишь, а не тут-то было. Дорожек-то в округе нарезано- нахожено столько, сколько людей, и таких, что одну от другой не отличишь. Люди ведь тоже в лесу мало чем друг от дружки отличаются, все- добрые, хоть и с ножами. А уже и туман помаленьку с болота поднимается. И не разобрать по какую руку от тебя тот единственный грунтовый тракт, на котором ждёт тебя не дождётся твоя единственная "шестёрочка" по прозванию Маша, а по какую- дорожка в самое большое в мире Васюганское болото.
И стоишь ты, как перст, кричи- не кричи, кто знает сколько вёрст с опущенной-то головой пришлось пройти. Стоишь и вдруг слышишь, неподалёку шум, оглядываешься, а прямо на тебя некий лакировнанный иномарец,  посадка высокая, но не наш, нет,-шумит не по-нашему и едет, осторожно так, русский лес, всё- таки, крадётся вроде, ну-Джон, не меньше.
Останавливается, и добрый человек, едва повернув голову, просто так, буднично, произносит: "Что, потерялись?"
Но ты  тут и понимаешь со всею остротою, что тебе, опять, как никогда, жить хочется и что жизнь- прекрасна!:)


Весело в лесу.
Присядешь, бывало, с устатку, в заветном уголке, километрах в тридцати от города. Рядом только аэродром, да и тот спортивный. Человек там всего под пятнадцать, да и те в воздухе, кто самолётом управляет в это самое время, а кто с парашютом прыгает без устали, пока светло и ясно. Вот так присядешь, мимоходом, с куском элитного деревенского хлебушка в левой руке, а правой тетешкаешь только что собранные грибочки. О-о, на славу грибочки-то, один к одному, крепенькие, какой возьмешь,- приголубишь- поцелуешь, с другого хвоинку сдуешь, третий просто подержишь, покачаешь на ладони, хлебушек пожёвывая, телу -отдых, душе- умиротворение. Бесшумный белый самолётик в синей выси заметишь нечаянно, между зелёных островерхих сосновых крон, та ещё экзотика.
И в этот самый интимный момент появится в поле твоего зрения некто с рюкзаком.
От неожиданности ты предлагаешь хлебушка, не поздоровавшись. Некто, приветливо улыбаясь, отказывается, и, в свою очередь, предлагает... почитать стихи. Тотчас достает из рюкзака кипу листков и читает… «Сказку о золотой рыбке», дополненную и переработанную, потому что А.С. Пушкин «не додумал что-то» и написал не складно, не в рифму то есть. Дочитав до конца, аккуратно сложив листки, некто соглашается на угощение, с удовольствием же принимает предложение и подъехать до автомобильной дороги на машине.
Выходит и, в мгновение ока,-как будто, - не было. То ли снова свернул в лес в поисках аудитории…
А ты, глядя на белую (по преобладающему цвету песка), пустынную  дорогу, чешешь затылок и запоздало вздыхаешь: «Эх, что ж свои-то, свои стихи надо было почитать тоже, в ответ»:)