В облаках, среди многих душ, летала и душа моей любимой.
Она была самой лёгкой и самой трепетной.
Я знал, что другого, более подходящего момента для разговора не будет, и крикнул с земли.
- Привет! Ты простила меня?
Облако рядом с душой моей любимой пролилось дождём.
Мне показалось, что это слёзы.
- Почему ты плачешь? – спросил я.
Душа моей любимой молчала.
Облако отозвалось её обидой.
- Пожалуйста, – сказал я облаку, – передай душе моей любимой,
что я помню о ней всегда.
Облако нахмурилось.
- Не веришь? – мой голос перешёл в шёпот. – Но это так.
Я каждый день пишу ей стихи, хотя получается почему-то невыразительно и тускло.
На облако упал солнечный луч, и оно улыбнулось.
- Душа твоей любимой спит в полёте, – доверительно сказало облако, –
она спокойно спит, не нужно её тревожить.
- А что делать мне?
- Жить, – ответило облако.
Милая душа моей любимой, незабвенной, неповторимой женщины, прости и прощай!
Мне не докричаться до тебя никакими стихами. Я смирился.
Но знай.
Всё, что я писал до этого момента, и всё, что, может быть, ещё напишу – это только твоё.
Ни с кем не делись. Даже в раю.
Р.Маргулис