Он жил один, он думал: "Прочий труд, всё же напрасный."
Была она, бывало, думал он о ней,
И представлял, как среди пушкинских свечей,
От пряного вина он осмелев, ей скажет, как она прекрасна.
А Время шло, и месяцы и дни не открывали ему жизни.
Он молод был, пусть много знал, не представлял, то как она горька.
Когда себе третий десяток перечислил,
Решил, не думав ни чутка,
Пойти на подвиг гордой мыслью.
В ту пору шла война на юг.
Кавказ пылал и Кремль ждал таких героев безрассудных.
И Вы, по рифме, догадались, куда направился наш друг.
Герой стиха в атаку шёл, и не щадил врагов попутных.
На грудь - медаль, на плечи по звезде, в приказ - брать Грозный всей толпою.
На грудь - бронежилет, на плечи - автомат, и два отряда за спиною.
И снова в бой. Ещё один зачистили квартал.
Убит чужой. В крови адреналин играл.
Герой наш на передовой врагов сражал.
Не он один. Стрелок не спал.
Кавказский глаз прильнул к прицелу.
Грянул выстрел. Пуля вонзилась смело.
Как полагается цинковый гроб пришел домой.
Родня гурьбой.
Могила слёзы.
Печаль. Несбывшиеся грёзы.
Она средь них - и среди грёз, и средь родных.
В руках блокнотик записей войны,
Ей в руки отданный комбатом,
Что с тела хладного он снял,
И по строкам, первой страницы, ей отдал.
Служивый был герою сводным братом.
В блокноте том дневник боевых будней, стихи и мысли. Многие о ней.
И ещё много-много дней
В домашний вечер у камина, замужней будучи уже десяток лет,
Она читает, каждый словно первый раз, его рассказы, очерк, стих, куплет.