Гномик Кеша сидел на пенёчке перед своим домиком. На коленях у него лежала книга сказок, которую он только что закрыл. Кеша очень любил сказки и прочёл их множество. Каждая сказка уносила его в новый необычный мир, непохожий на окружающий. Но ведь где-то эти миры были, раз про них писали в сказках, и почему были? Их что, уже нет? И почему-то почти все сказки начинаются словами «жили, были…», «однажды в стародавние времена…», «много лет тому назад…» и тому подобными воспоминаниями о прошлом. Если это уже было, то это не сказка, а быль или, по крайней мере, история.
А сказка должна быть о будущем. Будущее всегда интереснее и прекрасней прошлого. Иначе, зачем бы нужно было жизни идти из прошлого через настоящее в будущее. Кому же хочется идти к худшему? Ведь только в будущем может быть то, чего не бывает, а вернее то, чего ещё просто не было. Разве может быть что-нибудь такое, чего не может быть в будущем? Если сказка – это небывальщина, значит, это и есть будущее, которого ещё не бывало. А не бывало, значит будет. Значит, будущее и есть мир сказок. Вот бы попасть туда! Или хотя бы послушать того, кто там бывает.
И тут Кеша вспомнил про Мечтателя – самого главного из думчиков, которые жили в нём самом. Мечтатель может рассказать ему о будущем. Ведь он только тем и занимается, что путешествует в будущее и пытается поведать о нём думчикам, зовёт их с собой. Да им всё некогда. У них и в настоящем забот хватает. Кеша однажды слышал, как Мечтатель объяснял им, что, занимаясь настоящим, думчики только и делают, что строят дорогу в будущее, а это бессмысленно, если не знаешь, куда эта дорога должна привести.
«Действительно – подумал Кеша, – это как-то глупо строить дорогу в никуда. Думчикам будет полезно послушать Мечтателя вместе со мной».
И он занялся наведением порядка среди шныряющих туда-сюда деловых думчиков, призывая их передохнуть и прислушаться к голосу Мечтателя. Постепенно суета думчиков пошла на убыль, и Кеша в наступающей тишине ожидал рассказов Мечтателя.
Но вдруг стало темным–темно, а затем вспыхнул мягкий голубоватый свет, изменивший всё вокруг. То есть всё, что было вокруг Кеши - и деревья, и трава, и кусты, и домик – всё осталось на местах, но в то же время стало совсем другим.
Перед Кешей стояла маленькая девочка в голубом прозрачном платьице и в таком же, как у Кеши колпачке.
- Ты откуда взялась? – ошарашено произнёс Кеша.
- Из будущего, - просто ответила девочка.
- Не может быть! – ахнул Кеша.
Девочка в ответ только тихонько засмеялась, как будто ручеёк зажурчал. Этот необычный смех почему-то убедил Кешу.
- Ты просто не очень обычно выглядишь, - будто оправдываясь, произнёс Кеша.
- Я могу выглядеть как угодно, – ответила девочка.
- Кому угодно? – ещё смущаясь, спросил Кеша.
- Тебе! – колокольчиком прозвенел голосок девочки.
- Как это? – Кеша начинал понимать, что его вопросы звучат глупо и что он плохо готов к такой встрече. Он просто не знал, как себя вести и о чём спрашивать, но всё же спросил:
- А где ты там живёшь, в будущем?
Девочка опять почему-то засмеялась, но ответила:
- На своей планете.
- А много вас на твоей планете? – ничего лучшего не придумав, спросил Кеша.
- Я одна! – продолжала улыбаться девочка.
- Как одна? На всей планете одна? Это же, наверное, очень скучно?
Девочка в ответ опять рассмеялась своим ручейковым смехом и … исчезла. А вместо неё вокруг Кеши появилось множество людей. Больших и маленьких, взрослых и детей, чёрных и белых, красных и жёлтых, босиком и в туфельках, в широких балахонах и в обтягивающих одеждах, сидящих и идущих, поющих и танцующих, строящих и выращивающих, учащих и учащихся.
Прямо перед Кешей расположился Художник. Он писал картину, но как-то странно. У него не было ни красок, ни кистей. Он писал её … глазами. Там, куда был направлен его взгляд, возникали цветные точки, линии, поверхности, которые каким-то чудесным образом, подчиняясь глазам Художника, перемещались, сплетались, соединялись в единый узор, заполняющий всё пространство вокруг, изменяя его. Все, в том числе и Кеша, оказывались внутри этой рождающейся картины преобразившегося окружающего мира.
Только что нарисованный прямо в воздухе букет настоящих живых, благоухающих цветов оказался перед кружащейся в танце светловолосой девушкой, которая подхватила его, не прерывая танца. Площадкой танцовщице служила не только зелёная лужайка, но и широкие ступени, поднимающейся к самым верхушкам деревьев лестницы, которую вырисовывал глазами следящий за её движениями Художник. Аплодисменты зрителей превращались в стайки птиц, которые устремлялись к танцовщице и порхали вокруг неё в точном соответствии с её пируэтами. А сама она по мере роста аплодисментов становилась центром слитой в едином танце огромной стаи птиц.
- Как Вам это удаётся? – решился обратиться к Художнику Кеша.
Но, увлечённый своим делом, Художник не расслышал Кешу, а за него ответил, подошедший к нему высокий юноша с добрыми улыбающимися глазами:
- Это он пытается изобразить мои стихи. Вот послушай:
Мы с тобою - частицы узора,
Что сплетён из тончайших огней.
Он доступен волшебному взору,
Полюбивших друг друга людей.
Он собой Беспредельность заполнил,
Всё единою нитью связал.
Он все сказки услышал, запомнил,
И рисунком своим рассказал.
Он творит себя сам, бесконечно,
Завиткам своим волю отдав
Извиваться свободно и вечно,
Лишь гармонию им навязав.
Задрожит один листик узора –
Весь рисунок трепещет в ответ,
И рождаются в тёмную пору
Сонмы звёзд, излучающих Свет.
И любовь разольётся цветами
Несказанных оттенков Небес,
Если мы отдадим себя сами
Для создания новых чудес.
- Красиво, - сказал вежливый Кеша, - но не очень понятно. Наверное, когда художник их нарисует, будет понятней.
- А кто этот человек? – спросил Кеша, указывая на пожилого мужчину, неподвижно сидящего на пенёчке. – Почему все чем-то заняты, а он просто сидит?
- Он тоже очень занят, - ответил Поэт. – Он создаёт новую звезду.
- А почему она не видна? – удивился Кеша.
- Ему уже видна. Но для того чтобы и мы её увидели, ему придётся ещё долго трудиться. Да и нам всем, - сказал Поэт, и почему-то засмеялся знакомым журчащим смехом.
- Да, а откуда вы все взялись? – опомнившись, поинтересовался Кеша у нового знакомого.
- Я же тебе уже говорила, - из будущего, - смеясь произнесла девочка, в которую вдруг превратился Поэт и все, только что окружавшие Кешу люди.
- Так они все с твоей планеты?
- Конечно.
- Ты же говорила, что ты одна, а вас вон как много.
- Одна и много, - смеясь отвечала девочка.
- Так не бывает! – возмутился Кеша.
- Почему не бывает? Просто нужно никогда–никогда не забывать про других, и тогда увидишь, что многое – это одно. Ведь ты же сам состоишь из множества гномичков, и все они вместе - это ты, гномик Кеша. К тому же, в будущем всё бывает! И мне уже пора туда возвращаться, - произнесла девочка и начала постепенно исчезать.
- Погоди! – крикнул Кеша. - Я забыл спросить, как тебя зовут?
- Земля, – донеслось уже издалека. И потом еле слышно:
- Приходи к нам.