Суетно мне, бегущему краем поля. Сухие стебли травы цепляются, больно царапая шерстку. Часы уже давно выпали и разбились, но, даже не зная времени, твердо уверен – опаздываю.
Пока лапки бегут, в голове гулко колотятся обрывки мыслей. Не заданные вопросы. Готовая сорваться в крик слепая, жгучая паника.
В чем промысел божий?
«Не укради!» - сухо и деловито сообщает мне заставка перед детским мультфильмом на диске.
«Не возжелай!» - призывно нашептывают обложки журналов в супермаркете.
«Не убий!» - буднично подсчитывает потери сводка новостей.
«Не хочу!»
Инстинктивно закрываюсь локтями, вхожу в клинч. Укрываясь от атаки, пытаюсь вжаться в свой угол. Но за веревками я вижу лишь растерянное лицо тренера. Повисшее в руках полотенце.
Куда ж мне? Где моя норка?
Источающие доброту тетеньки на улицах пытаются втиснуть буклетик о спасении. И кратчайшим переходом к нему. С адресом, е-мейлом и подробной схемой проезда. Но последнее место, куда я пойду за опорой – храм с бородатым духовным пигмеем. Говорят, господа всегда милосерднее своих зажравшихся слуг.
Может, стоит обратиться напрямую? Без посредников?
Блаженны травы под ногами. Они не мучаются сомнениями. Они просто живут, и радуются каждому новому дню.
Господи! Сделай меня клеверным полем.
В чем промысел божий?
Завязав человеку глаза отпустить его на прогулку по минному полю. А где-то, в середине пути, дать хорошенько осмотреться и предложить двигаться дальше. Сообразно темпераменту. И познанному в дороге.
Мне наплевать на промысел божий. Сейчас, мне интереснее другое – в чем твой промысел, ближний?
Камни больно впиваются в стертые лапки. Спасительная опушка леса еще слишком, слишком далеко. Остается одно – стиснув зубы, не считаясь с усталостью и страхом, свято и закоченело верить.
Верить в нее, Заповедь Белого Кролика: «Беги, пока сможешь. Беги, не смотря ни на что. Гони себя вперед, пока в силах сделать хоть шаг. Пока движешься – ты свободен!»
Run, Forest, run!