«Роняет лес багряный свой убор»
(А. Пушкин)
«Вянет лист. Проходит лето.
Иней серебрится...»
(К. Прутков)
Как-то прохладно становится ночью,
Груши поспели, кричат журавли,
Листья желтеют... Хреново, короче,
Будто прокисла бутылка Шабли.
Дохнет чегой-то родная природа,
Недолговечна её красота,
Чучелом сохнет среди огорода...
Осень приходит нам, мать её так.
Скучно и грустно и денег не хватит
Даже на пиво, куда уж коньяк!..
Так и лежу на железной кровати,
Словно в ворота забитый Третьяк.
Что ли, собаке под рёбра всандалить,
Или забор у соседа сломать?
Мысль устремляется в дальние дали
И возвращается, так её мать.