Еще немного жизни. ИЛИ Мысли мёртвого романтика

               

Скакал по выдуманным крышам. Ел только снег. Тот самый, что падает из грустных облаков перьевого неба.

Всегда ждал теплый летний вечер и чтобы обязательно шёл сильный дождь, а рядом сидело любимое чудо, без которого этот дождь был бы не счастьем  природы и неба, а великого горя и несчастья; и обязательно чувствовать тепло, от земли и то, что в груди того, кого держишь за руку.

Никогда не переставал любить Осень. В ней что-то обворожительно - прекрасное. Тёплое, родное, вдохновляющее на дорогу, но почему то напоминает о доме и горящем камине. А еще этот её удивительный холод, романтично-убивающий. Страстный. Но страсть эта такая, что умирает в холоде Зимы, оставляя после себя пустоту и наброски воспоминаний.

А к Весне он относился с недоверием. Она уж слишком была непредсказуема и непостоянна, и всегда разная. То она холодная как лёд и не даёт прикоснуться к цветкам своего создания, то она сомнительно тёплая, обманывает нас своим блестящем, но холодным солнцем. Иногда она дарит жизнь, а порой забирает её.

Руки всегда холодные почему то.  “Ведь нет тепла в моих руках.” – говорил он. И не от того, что некому руки согреть, а от того, что тепло это  временно, ибо оно согревает только руки, а не душу. Тем более такую заблудшую и замерзшую, как у него, и, кажется, её уже ничего не спасёт. 

Он говорил так: “Если умирать, то весело…А пока что нам приходится грустить.”
Люди смеялись над его отношением к жизни, а некоторые осуждали за это. Другие и вовсе считали сумасшедшим. Но всё это было неважно для него. Мнения людей слишком ничтожны, чтобы оказать какое - то влияние на его мир. Они ничего не значили для него. Ни мнения, ни сами люди. Плевать он на них хотел. Плевать. С высокой колокольни.

“Родные говорите? Любимые? Друзья? Да кто они? Где?” Никого нет рядом. Слова, только слова и пустые обещания остаются от людей. Они ничего не имеют из себя, ничего ценного не оставляют, не дарят просто так.  Всякий раз, каждый новый человек добавляет в сердце только грусть и пустоту, свою личную пустоту, которая разлетается как чума и гложет тебя с новой болью.  В итоге от тебя ничего не остаётся. И потому просто тихо умираешь. В своём светлом одиночестве, ибо за окном светло, но солнце больше не радует глаз.

Знаете, он хотел любить. По-настоящему. Абсолютно. Чисто. Но у него не получалось. Порочность  и слабость людей убивает всё. Совершенно все. Любовью люди называют всего лишь свой жалкий эгоизм и страх перед одиночеством. И это огорчало его. Он больше не мог жить здесь. Ему было тесно. Он не мог дышать. Серые рамки городов не давали такой возможности. 

Он понял однажды урок “Ничто не вечно.” Он ошибался в людях да и не раз. Ему было больно. Он не мог понять, что произошло, а порой сам удивлялся, куда вдруг исчезли его чувства? Ведь он думал, что любит! А тут раз  оказалось всё обман. Но было и так, что  терял, но ждал год, два и снова обретал, и счастье переполняло его, но потом вдруг все рушилось. Быстро. ВНЕЗАПНО.  И уже ничего нельзя было вернуть.

Мечты – это всего лишь воздух, заполненный нашим воображением, которое постоянно меняется, а замки рушатся.

А ему сказали так : “Твоя Весна начнется без меня.”  И замки рухнули. Не зря не доверял Весне.  Ибо ЭТА убила его. 

Подумаете наверное, что он стал жесток и больше не верил в любовь?  Это да. Веру в абсолютное чувство он потерял, но жесток не стал. Он просто отныне был собой. Настоящим собой, без масок и притворства.

Но знаете, не всегда было всё плохо. Нет. Были и те, что понимали его. Хоть и  немного, но они были и не жалели своего душевного тепла. Порой просто взгляд, улыбка и сжатие руки вполне достаточно для того, чтобы знать, что ты не один и ты нужен.

Однако, он всё таки предпочитал одиночество. Ибо в нём можно спрятаться от всего на свете. Нет, он не был трусом, просто перестал видеть смысл дарить кому то своё время, когда он может потратить его на себя и своё одиночество. Ведь оно воистину куда приятнее, чем все эти неадекватные люди со своими вечными проблемами. Чаще всего это очень Неинтересно.  Люди теряют смысл, разговоры, улыбки, какие то события, книги, фильмы, солнце по утрам и ветер в поле, дождь по листьям и снег в вьюгу; смысл теряется даже во вдохе и выдохе, в глотках воды, в поцелуе. Ничто! Ничто не становится важным и ценным. Всё теряется. Все пропадает.  Ничто не вечно.

Особенно то, в чем мы ТАК нуждаемся и ТАК сильно любим.

 А потому, он любил лес. Всегда говорил о нём, только им и грезил.  Мечтал уехать куда-нибудь далеко и построить там дом. Среди гор и деревьев. Гулять там каждый день. Да что там! Жить этой природой между небом и землёй! Захлёбываться свежим воздухом и тонуть в зелёной траве, слушать пение птиц и наслаждаться водой из ручья. Ах если бы он мог! Никакие ветра были не страшны, а только наоборот все звали и звали за собой. В путь. Далеко. Навсегда. Чтобы быть свободным. Просто свободным.

                19 марта 2011год. 
                Anael As. Cheremis