...а иду по многолюдным улицам...
серого города...
слышу отзвук наших шагов и читаю в лицах
неродную речь и скрип дальнего шёпота...
но удачно выбранного из сборника "Избранное в переписке..."
ты обожаешь мою героиню,
но не любишь героин строк,
слышишь мой голос,
отдавшись в плен чёрных полосок,
реального...живого человека...не видишь...
за забором скамеек измов,
каждой скамейке дано имя,
одна главная - потерянность...
я же люблю сидеть на скамейке ветреность,
но и там меня нет...
из серого попадаю в серый безликий...
и там меня нет...
вдоль вокзальной улицы сидят торговки лиха,
в кузовках грузди, опята, белые...
- А где, милые, мухоморы изрытые?
груздянкой пахнет и кукурузой спелою...
- А где же рыльца от спелости крытые?
лужи граничат с туфлями,
а небо с тучами...
зарисовка кашею вливается сладкою
в глаза, в рот, в нос созерцания,
ты же такой же...
при радости и общего блефа
вдруг выпал из окна реальности в море...
ушёл ото всех в галографичность идеи...
- Нет строгости линий и схем! -
крик твоих дилемм...
но и ты же сам без схем...
плывём в измах проблем...
скамейки жаждут наши думы,
но на них нас нет...
реальные в заботах сушат
пелёнки стихов и рассуждают о любви:
- всепоглощающий, всепроникающий экстаз крови...
смех!
грех!
бред!
вред!
но я думаю о тебе...
каждую минуту...
даже когда в глазах рябит от торговок,
даже когда лакирую
столы и стулья скороговорок,
я вижу тебя,
а не словесный портрет незнамо кого...