его взгляд будто бъется током
сильным и ярким потоком
глаза тёмные, как каштаны
отражают чужие страны
становится так
что хочется залесть в рюкзак
и сидеть еле дыша
чтоб наруже была лишь душа
и не слышать этих " как же она хороша"
а потом уйти неспеша
но приходится молча стоять
опускаю глаза стрелять
в пол, по сторонам
не поднимая взгляд к небесам
ухожу,
на улице играет аккордеон
ну а что мне было ему сказать?
"Привет, я засыпаю под твой музон".