из сборника "ПОХВАЛА ИСКУССТВАМ"
Памяти скульптора
Филиппа Тринкаля из Лиона
Та печаль перелилась
Через страшное столетье.
Что же все поэтам этим
Так неймется? Странно страсть
По путям своим блуждает.
Отрок, девочка, сестра
Плачет, ждет, не умирает,
Завтра будет как вчера...
Беззаконнее поэта
Только Бог на свете этом.
Руки прочь и языки.
И мучительное пламя
Выпевается устами
Синей смерти вопреки.
Милый юный лоб Ангелы,
Трепет тонкого запястья,
Кто не понял - безучастен,
Тот, кто понял, мелом белым
Заливается и стынет -
Так заразно беззаконье.
Птицы, травы, звезды, кони -
Все танцует и в смятенье
Шелестят цветы и тени.
Звездный щебет, птичье пенье,
Солнце алое садится
Шепчут липы на погосте.
За столом дубовым гости
Кубки лунного кларета
Поднимают в сизом дыме,
И лучами голубыми
Освещается картина:
Плеск вина, а плоти нету...
Подобру и поздорову
Отойти пока мы сможем,
И цветы у двери сложим -
Пару лилий на рогоже.
Снова пустимся в погоню,
Мы - догоним, только поздно.
Не утешит нас, что в травах
Пляшут и смеются дети,
Что осушены их слезы.
Мы отведали отравы,
Тихо плачем по Ангеле,
Отрок, девочка, и раны
Отцвели и побелели.
...белую воду из озера пьем...
Отшумевшую сто лет назад.
Что из того?
Гелеону, Георгу, Филиппу и мне
Хочется пить.