Папа! - кричу я в телефонную трубку, - Какой у нас был номер дома?! Надрываюсь, чтобы папе лучше слышать, а папа кричит от волнения, вдруг я не пойму.
В пятидесяти метрах от синагоги! - кричит папа.
После арки?!
Под арку не надо, вход с улицы!!
Это я и сам помню... бабушка выводила меня на улицу, на постромках, как коня, в вязаном вермишелевом костюмчике.
В синагогальном скверике за оградой шевелятся какие-то подозрительные, в белых как шампиньоны ермолках.
Вот наш старый запыленный дом, откуда уехали, где остались ветрянка и пектусин.