С Т И Ш К И
Вчера встретила одного знакомого. Лет десять, а может и больше, не виделись. Коллегами были. Только ему скучно подолгу на одном месте работать. С тех пор он многие места поменял и нигде не задержался. Вернее - никто его и не удерживал. Ну, да Бог ему судья…
Окинул он меня испытующим взглядом, прищурился и, словно обличая меня в каком-то неблаговидном поступке, спросил:
- Помнится, ты раньше стишки писала?.. Что, и теперь пишешь?!
- Пишу стихи и не только. А ты, почему не пишешь? – в отместку задала ему провокационный вопрос.
- Я?! Что, мне делать нечего… Некогда мне.
- А ты всё такой же. Нисколько не изменился. В смысле – не поумнел.
Мои слова стали для него такой неожиданностью, даже дыханье у бедняги перехватило. Не стала я ждать, когда он опомнится, повернулась и ушла.
Иду и думаю: «Его слова для меня, конечно же, не в счёт. От такого пустобрёха ничего другого и ждать не приходится. Обидно, когда пишущие люди друг друга не уважают… Стихи для поэта, как дети для матери – все родные, хоть и рожала, и ухаживала за каждым по-разному… А как же проза?.. А прозу писать ещё труднее. Это, как перед зеркалом стоять: не соврать и не слукавить. Всё начистоту, от сердца к сердцу, всё, как есть, как на исповеди…