Когда все вокруг смеются, ты озадаченно хмуришься.
Тебя знобит от всех этих надутых снобов:
Пальцы веером, губки дуются;
Они все такие нормальные, что становится плохо.
Ты избранный, тебя не поймут простолюдины;
Но вот проблема – их тысячи, и имя им Легион.
А ты один, наследник в короне и мантии, намалеванный на картине,
Сжимаешь судорожно не нужный более скипетр – телефон.
Кривые ухмылки и глупые шутки приводят в ярость.
Ты презрительно отворачиваешься, лишь бы не видеть довольных лиц.
Их приводит в восторг собственная отсталость,
Хоть и стараются выглядеть умными. Не падают ниц
Пред тобой, и для тебя это странно, неясно.
Ведь ты выше их всех, в тебе королевская кровь.
Но никто и помыслить не может, что нужно тебе преклоняться,
Так что ты поджимаешь губы и отворачиваешься вновь и вновь
От участливых улыбок, что кажутся тебе волчьим оскалом.
Тебе не нужна ничья помощь, да и никто не нужен.
Ты – наследник в короне и мантии, разочарованный общим финалом.
Наследник, чей замок был только что зверски разрушен.