Рука снова потянулась к книге. Минуту спустя,читая первую попавшуюся страницу, захлопываешь книгу привычным движением. Устало закрываешь глаза и в мыслях снова одна и та же песня, которую ты невольно услышала из автобуса, когда уже выходила на остановке. Снова открываешь глаза,смотришь на первый попавшийся предмет-телефон. Удивительно,как давно он не звонил,думаешь,что так оно и должно быть,что все это второстепенно,это не важно и давно уже стало привычкой дела. Пальцы неровно теребят край юбки, такой старой,но настолько привычной,что снова и снова упорно заштопываешь маленькие дырочки,надеясь,что это будет незаметным-ну,для кого уж как,но для тебя это заметно так,что выходит на первый план. Заставляя себя переключиться на что-нибудь другое, ты невольно поворачиваешь голову ,и запуская длинные холодные пальцы в бархатные черные волосы, улыбаешься-а хорошо,что все таки,выходные. Что не надо торопиться на такую нудную работу, которая даже заставляет задумываться о вечном. Ничего это не надо,и от этого так хорошо и уютно,что надо бы пойти на кухню и налить себе горячего чаю. И обязательно с жасмином,как мама любила. А почему как мама? Ее ведь давно уже не в живых,нет в живых,нет в живых,нет,нет,нет
И снова мысли,мысли,мысли...