Мой ангел не помнит, когда он впервые сказал мне, что любит меня.
Я просто этого не ждала.
Хоть день, хоть обстоятельства. Хоть то, что чувствовалось в тот момент.
Ведь у меня космос в сердце образовался, когда руки твои пролетели от моей талии до щек.
Я в глаза не смотрела, я просачивалась через кожу у ключиц прямо в душу.
И ты сказал это, когда я совсем не ждала и когда ждала безумно.
А ты, милый мой, самый любимый из новых и почти часть меня, ты не помнишь...
Мне будто теперь всегда нужно, чтобы ты был рядом.
Раньше: хорошо, что ты смотришь на меня, хорошо, что не забываешь меня, хорошо, что ты есть рядом.
Хорошо теперь уже, уже теперь все хорошо.
Мне так жаль, что тебе смешно слушать мою фантастическую дребедень про не преодолеваемую любовь даже не совсем к тебе, а к тому моменту, что люблю я тебя сейчас сильнее, чем умела раньше.
Я так спокойна, я даже не думаю рядом с тобой, а лишь мурлычу.
Этого не бывало.
Я больше не хочу рассказывать тебе все это, больше не буду просить читать.
Если лишь сам захочешь, буду несравненно рада с огнем под веками любить твои читающие или слушающие глаза.
Я теперь, как у Толстого, иногда забываю, где заканчиваюсь и начинаешься ты.
И больше ни о чем никогда не буду писать.
Видимо, бесталанна, раз пишу только о самых острых чувствах.
Жаль, конечно, жаль это осознавать.
И, может, это лишь вечерняя ярость к жизни и боль от своих недостатков.
Но я сейчас больше ни о чем не смогу написать.