Я злюсь на глупого мальчиш
ку,
Мне не понять саму себя,
А может быть взяла я лишку,
Быть может я бунтую зря?
Вопрос я этот повторяю
Себе уже не в первый раз,
Наверняка, я просто знаю,
То магия его красивых глаз.
Я злюсь, ревную, убиваюсь
Я рву, метаю и ругаюсь.
В который раз в руках моих
Колода карт. Мне нужен стих…
Вот написала, ну и что ж?
В душе моей закралась лож,
Я лгу сама себе давно,
Но злиться буду все равно.
Здесь нет вины моей
Не прихоть, ни капризы это.
Это меня самой сильней,
Душа моя как итальянская вендетта!
21 октября 2002 г.