Тебя стоит любить хотя бы за то, что ты никогда не отвечаешь на мои письма. А пишу я тебе так, словно исповедуюсь, выворачиваю всю душу на изнанку, выливаю всю боль в тебя, а ты молчишь и даже виду не подаешь, что что-то знаешь и улыбаешься при виде меня, да ещё так нежно. И постоянно ждёшь встречи (ждёшь, я знаю, даже, если ты и не признаешься в этом, всё равно ждёшь и на часы поглядываешь, думая: «Она должна уже была прийти. Где она? Неужели не придёт?») и всегда так искренне радуешься моему приходу и без допросов «где была?» и «почему опоздала?» никак не обойтись , мол «я же тебя ждал, но хорошо, что хоть пришла». И всё это так скрыто, как будто ты не знаешь, что я тебя чувствую и все, что у тебя на душе, читаю по глазам.
Ведём себя, как дети! И вроде ясно понимаем, что происходит, но словно боимся зайти за начерченные границы, будто при входе на чужую территорию будет расстрел на месте, без предупреждения.
Чёрт! Порою так хочется плюнуть на все эти запреты и границы и стать нелегальным иммигрантом в твоей судьбе. Забежать так быстро-быстро, чтоб твоя личная охрана не успела опомниться, что границы нарушены. А там, со временем, может, и гражданство выдашь.
Мечты, мечты...
Хм...
Я вот задумалась: обычно люди бояться потерять то, что у них есть или того, кто с ними, но, я никогда не думала, что возможно так сильно бояться потерять человека, с которым ты, по сути, никогда и не был. И этот страх, наверное, самый сильный на свете. Мне кажется, что даже смерти я боюсь значительно меньше, чем однажды просто не встретить тебя...