Я бы, знаете, бросил всё,
Что есть.
Хотя ничего и толком,
Нету.
Пошёл бы я далеко,
Налегке,
Горные хребты покорять,
До смерти.
И жил бы там,
Просыпаясь на рассвете,
Таком морозном,
Диком и свободном,
Что завораживало б дух,
От одного невзрачного,
Вида.
И засыпал бы я,
Под колыбельные метели,
Такие бурные и страшные,
Кричащие мне «это брось!»,
Но нет.
Не смею сделать это,
Ибо правильный путь,
Судьбой начертан..
Но нет.
Я сам его,
Избрал.