Два молоденьких, желторотых воробья дрались из-за воробьихи.
Отчаянно дрались, на траву капала алая кровь.
Прилетел старый воробей.
Посмотрел, поохал, покачал голвой.
- Вы что, с ума сошли? – говорит. – Можно ли так распаляться?
Посмотрите вокруг – воробьих тьма-тьмущая.
- Нет, – отвечают ему, – эта – Единственная.
- Глупые! – урезонивает их старый воробей. – Единственных не бывает.
Есть только – желанные.
Мне захотелось вмешаться, возразить, заступиться за единственных.
Но потом я подумал – может, у воробьёв всё по-другому?
Р.Маргулис