Я разучилась писать стихотворения?
Или, может, вообще разучилась?
Куда девалась лёгкость творений
Тех дней, когда беззаботно морилось?
Тех дней, когда Солнце, Земля и картины
Казались огромным единым целым,
Когда ночевала я в замках старинных
И стих мой был пушистым и белым?
Нет, не вернётся!
Всё, улетело!
Не родившись, песнь захлебнётся,
И лист навеки останется белым.