СОН III. ХУЛИГАНСТВО. 2011 г.
«Ох уж эти мне поэты!» – подумал я, гуляя с Медковым.
Пьяный угар. Пропиваем все деньги. Ближе к вечеру сворачиваем в посольство Ирака.
Бац – уже сидим в фойе посольства! Несём пьяный бред, что за Саддама. Потребовали бумагу, чтобы написать письмо в защиту Хуссейна. Дали – написали. Уж каким я там почерком настрочил, не знаю, и чего мне Володька диктовал – как ветер… Но бумагу сотрудники взяли. Мы попросили бутылку – они дали.
А в Ираке – война.
Стоим уже у какой-то ржавой большой машины, то ли КАМАЗ, то ли что-то близкое. Не понятно. Залезли в кабину, там выпили подаренную бутылку за иракского лидера. После уже шли по бульвару с фильтрами, которые стянули из кабины.
Ближе к вечеру ( а ощущение во сне было реальное, что наступает вечер ) забрели в церковь. Ужасно хотелось выпить. Подошли к бабушке за церковным прилавком и говорим, что надо выпить, иначе умрём. «Спаси, бабушка, наши грешные души! Дай, пожалуйста, кагора!» Секунда длилась как вечность. Какая-то таинственная тишина висела в воздухе. И вот во всём этом благоговейном молчании мы услышали только «дзинь» и увидели, как выплывает из-под прилавка спасительная бутылка кагора! Как мы были счастливы! Мы были спасены!
Раздавив кагор прямо за углом церкви, мы чуть ли не подрались с человеком в чёрной рясе. Но всё обошлось. И мы пошли своей дорогой. Случайно пошарив по карманам, Володька нашёл стольник. Нашей радости не было предела. Купив в магазине спиртное, мы сразу же оказались на стеклянном мосту у Киевского вокзала.
Сидим на лавке. Вдвоём. Откуда-то взялась она. Уже втроём. Я её уломал на ночь. Оказалось, она не так далеко живёт от моста. Провожаю. Целую. Мну её попку. Жарче всё я и жаднее. Но она говорит: нет, завтра, сегодня у неё сын приехал, живёт в коммуналке ( ещё есть коммуналки! ), сегодня ну никак, завтра, завтра…
Ни Володьки, ни стихов, ничего…