Стук в дверь. Кого ещё черти принесли?
Целый час безуспешно пытаюсь заснуть. Ворочаюсь с боку на бок. Не умею засыпать с утра. А нужно.
Вечером у меня трудная работа – в зоне, в мужском лагере строгого режима.
Всякий раз перед этой поездкой испытываю не то, чтобы мандраж, а какое-то лёгкое беспокойство.
И выспаться нужно. Поездка поздняя. Дорога ведёт высоко в горы. возвращаться приходится за полночь.
Да ещё шофёр по домам не развозит – высаживает всех в центре, и топай потом пешком через весь город.
Настойчивый стук в дверь. Злюсь, но иду открывать.
На пороге невысокий молодой человек с чёрными усиками и чемоданчиком.
Глаза заметно косят. Зубы редкие, отчего улыбка кажется щербатой.
- Фотопортрет не желаете заказать?
- Нет, – пытаюсь закрыть дверь
- Погодите, не торопитесь, – говорит он, – я недорого возьму.
- Да не нужен мне портрет!
- А почему это вы такой сердитый? Может, денег нет? Так я могу подождать.
Незнакомец уже в коридоре. Протягивает руку:
- Юрко я. Юрко Снегирь. Из Черновиц приехал на заработки. Говорят, у вас тут деньги шальные.
- Только не у меня, – сердито отвечаю я.
Не люблю назойливых людей.
Но Юрко не замечает моего раздражения. Шаг, другой, и он уже в комнате.
Скептически оглядывает две небольшие смежные комнаты, сборную мебель, далеко не лучшего качества.
- Один живёшь? – спрашивает не из любопытства. Видно, какая-то мыслишка пришла ему в голову
- Нет, не один. Жена на работе, детишки в садике.
- Тесновато для четверых то.
Я начинаю раздражаться.
- Послушай, – говорю, – что тебе надо?
- А знаешь что я подумал? – заявляет этот Юрко, – мне помощник нужен. Пойдёшь?
- Да нет, спасибо, – отвечаю.
И добавляю:
- Извини, друг. Мне поспать надо перед вечерней сменой.
- Кем работаешь? – быстро спрашивает он.
- Учителем. В тюремной школе.
- Надо же, куда тебя занесло. Что же ты такую специальность выбрал, малодоходную?
- Так получилось.
- Да-а. Ну, бывай, – он идёт к выходу.
И тут у меня вырвалось ни к селу, ни к городу. Обидно стало, что ли
- Вообще то я журналист. Просто так обстоятельства сложились.
Юрко остановился. В его косящих глазах впервые за всё время беседы я уловил огонёк неподдельного интереса
- Журналист? – протяжно и с долей сомнения произносит он. – А школа в зоне – это почему?
- Так получилось.
Он снова возвращается в комнату. Спрашивает почти доверительно:
- Пишешь?
- Пишу.
- Что пишешь? Стихи, прозу?
- Стихи, – отвечаю я, сгорая от стыда.
Он садится на диван. Неторопливо ставит рядом свой чемоданчик.
Смотрит на меня и требует:
- Почитай!
- Да ты что, Юрко! Не к месту это. Да и настроения сейчас нет.
- Почитай, очень прошу тебя.
Достаю тетрадку со стихами. Слушает внимательно. Потом думает.
- А ещё?
Читаю.
Через полчаса он встаёт и молча идёт к выходу.
С трудом укладываюсь спать. Ворочаюсь.
Стук в дверь. Открываю. На пороге – опять Юрко.
- Прости, – говорит, – не расслышал, как тебя звать.
- Рафаил.
Протягивает электрический утюг.
- Это тебе, Рафаил. В подарок. И считай, как гонорар.
Душевно пишешь. Спасибо.
И ушёл. Теперь уже насовсем.
Р.Маргулис