Верещагин, уходи!
В тот июльский, жаркий вечер местные ребятишки- поморы пратически не вылезали из воды. Мы же, приехавшие на рыбалку и погостить в деревню, отважились только обтереть щеки и шею студеной, морской водой. Хозяин дома, Олег, улыбаясь подарил нам надежду:,, Будет отлив,вода прогреется, искупаетесь”. И вправду, через несколько часов, когда вода пошла на убыль, наша компания, вызывая ухмылки на лицах аборигенов, где вплавь, где пешком, разгребая тяжелые космы зеленой травы добралась до середины залива. Здесь покачивался на отдыхе старый МРБ- малый рыболовецкий бот и глубина возле него была около полутора метров. С трудом, забравшись по якорной цепи на борт, я зашел в рубку и взявшись руками за штурвал, неожиданно даже для самого себя закричал:,, Верещагин, уходи”- и через несколько секунд выскочив из рубки, сиганул с борта в прохладную воду Белого моря.