Как светлый образ или Бог, стремлюсь прервать собственный сон, длящийся вот уже полторы минуты и снова закрываю глаза, понимая, что поезд уже не едет, а летит, внезапно останавливаясь где-то там, за поворотом, то ли моих собственных, то ли чужих, впечатлений. По пути туда, где сейчас мне открываются новые горизонты, поезд медленно спешил, словно боялся опоздать туда, где нет света. Впрочем, света действительно уже нет там, где отражаются полёты, ещё не рожденных, душ.
Читаю всё так же медленно, почти по слогам, мысли и чувства горячего солнца, спустившегося с неба по лестницы вчерашних потерь.
«Моя жизнь, точно, моя жизнь»,- мгновенно понимаю я, словно память застыла, чтобы возникнуть, из пепла моих воспоминаний, вновь.…Вижу в зёленой дали осколки немого ветра, именно вижу, потому, что ощущать ветер горячим сердцем больно…. И знакомо одновременно.
Привычно достаю из любимой сумки краски и кисть. Рисую память. Просто так, не зная точно её в лицо, не зная адреса, где она живёт, не зная сердца, в котором можно всё ещё найти кусочки, осколки прошлых лет.…Рисую.
Впереди меня всё та же зелёная даль с мелодией ветра, а позади остался весёлый перрон, куда поезд привёз меня за небесным счастьем. Понимаю, в процессе создания знакомых образов, что изобразить небо, забытую частицу своего прошлого не смогу, потому, что рисунок нужно «чувствовать», а я не чувствую неба.
…Полотно небесного простора когда-то разбилось, так и не найдя нужного пристанища в моём, ещё не проснувшемся, нарисованном сердце. На ткани небес. Тихим дымом сгоревшего дня стремится закутаться душа, вплетая чей-то холодный взгляд в мотив давно закончившейся песни… Рисунок промелькнувших мыслей невольно хранит, вот уже почти две тысячи часов одно и то же мгновение, эпизод, полотно, которое нетрудно вспомнить вновь. Но я даже и не пытаюсь понять своё вечное и единственное стремление – стремление к прошлому, стремление к тем мгновениям, когда не было солнца. Гроза…Мне жаль, искренне жаль своего потерянного времени, но я снова рисую его, своё утраченное прошлое, красками холодного лета.
«Конечно, я ничего не помню»,- отвечу я тишине, и снова совру, не видя смысла в значении правды. Чужой правды.
На белом холсте знакомого полотна возникнет ангел, мой ангел, потому что рисовала его так долго (всего минуту) сама, красками усталых мыслей и утраченных чувств. Ангел… Зелёная даль на минуту превратится в белую полночь печальной зимы, откровенно мечтающей стать чёрным полотном, на котором кто-то оставил память.
Поезда, преданно хранящие все откровенные мысли путника, летящего в безоблачный простор, снова и снова имеют свойство возвращаться на тот же перрон, в тот же город, той же дорогой, но в разное время и в разные страницы историй. Привозя с собой уже других героев одного и того же вечного фильма, имя которому – жизнь.
С пьянящею тоской, смотрит белый ангел сейчас на моё чёрно-белое, словно живое, полотно, и первый раз не скрывает своего удивления.…А может быть, хотя я не уверена, это вовсе не ангел, а один из героев всё того же мудрого фильма, проверенного временем и прошедшего через века тропинкой небес. Память…
Открываю глаза, и ангел легким сюжетом касается моего плеча, такого холодного, словно мысли плачущего неба, ищущего свет.
«Здравствую»,- говорю я…
«Здравствуй», - говорит он.
И мы оба долго молчим, всматриваясь в печальный закат окрылённого неба.
«Сколько времени прошло?», - стараюсь услышать хоть слово, но нарушить молчание не получается, словно нет сил говорить о прошлом.
«Всего лишь минута», - пытается сказать он. Я это даже чувствую, точно… чувствую. Своим пристальным взором, видя всё, смотря в пустоту. Его снова нет, и снова он есть, эти минуты похожи на моросящий дождь, медленно стекающий каплями мокрых слез по щеке забытого неба в перерыве между солнцем и воспоминаниями прошлых лет. Может быть, схожу с ума, … может быть, уже вижу, небесный свет, но только не в небе. А на сыром фрагменте полотна, рядом с ангелом…
Молчу, всё время, стремясь сказать что-то, снова делая маленькие попытки, уже боясь за то, что мой «нарисованный» ангел улетит, так и не поймёт суть моего внезапного возвращения в прошлую жизнь.
Мысли снова рвутся о края холодного неба, тайно растворяясь в лучах, придуманного мною, солнца. Снова закрываю глаза. Всматриваясь в зелёную даль, туда, откуда мне никогда не случалось приходить дважды в этот, кем-то придуманный, мир. Жаль…
«Хорошо, когда нет ни холода, ни огня», - словно читаю мысли исчезающего ангела.
«Тогда нет жизни», - пытаюсь возразить я, но все мои стремления напрасны. Он меня не слышит или не понимает. Всё равно…Просто чувствует и слышит небо, он же ангел…
Я уже давно дорисовала свою немую картину, где всё хорошо и есть даже осколки лета, неба и чего-то недосказанного, словно мысли о пустоте. С тоской смотрю по сторонам, беспокойно ищу своего «улетевшего» ангела. Тишина…
Только моё нарисованное немое полотно, ответит без лишних слов на единственный вопрос: Что же такое память? Я внезапно проснусь, и посмотрю в окно летящего вдаль поезда и увижу в нём осколок нарисованного небесного полотна, в огне осенней листвы. Оно без слов ответит мне маленьким рисунком в левом углу, рисунком солнца с летними лучами, рисунком детства с краешком весны, рисунком неба с ватными облаками… и всего одной подписью под словами: «Всего лишь память…», которая звучит коротко и просто: «Твой ангел…»