Зал игровых автоматов в тумане табачного дыма -
с удушливой, едкой вонью не управляется клима...
Людей, как селёдок в бочке – свободных мест нет...
Нет, скорее - фантомов...Их солнце – неоновый свет...
Сюда прихожу регулярно, это – моя работа...
Они же "живут" здесь, в их жизни одна забота –
вытряхнуть всё из карманов и накормить автоматы...
Потому как они – больны, а не потому, что – богаты.
Многих мне очень жаль, но я не могу им помочь...
"Симптомы треклятой болезни не в силах они превозмочь"
и помощи тоже не ждут, а впрочем её не желают -
"они безнадёжно больны...И сей приговор они знают"...
И может работа моя – есть мой великий грех...
Но так мне даётся мой хлеб – я не ищу здесь утех...
С другой стороны – не я, то значит кто-то другой –
пока существуют «больные», «больница» не будет пустой...
А самое страшное то, что молодость погибает –
с утра восемнадцать стукнет - в обед уже в зале играет...
Я не привыкла ругаться, но мне не хватает мата,
чтобы послать трёхэтажным подальше от автомата...
Пыталась, пытаюсь и буду убеждать их, что это – страшно,
что зал игровых автоматов сжирает их жизнь напрасно...
Улыбаясь, в полуха слушают, а часто и вовсе не слышат...
Дышать, говорят, в жизни нечем, а в зале свободно дышат...
Я спрашиваю - Скажите, какая цель может быть в зале?
Они на вопрос вопросом – А сами-то Вы играли?
- Нет, не играла. Боже, cпаси меня, сохрани!
- Попробуйте и узнаете, что может быть тоже больны...
« Дышать в жизни больше нечем» - задумываюсь над словами...
Так как же им жить без нас, коль душно живётся с нами?
Беседую, убеждаю...И так каждый день, или ночь...
Не зря, если даже один из сотни уходит прочь...