Ты сорвиголова,вечный мальчик на блюдечке для ублюдочных девочек,
День или два не дома,пиво,водка,в твоих мечтах не менее пошлый Амстердам.
Звонки без ответа,пепел по холодому злому ветру и клятва,что бросишь курить.
Ни о чём не задумываешься от души,в тебе нет тех чувств, что заслуживают подвига,
Маленький мальчик,в свои...Не важно просто больно,что нет опоры в таком тебе.
Может быть в 30,или позже,ты возьмёшь какую-нибудь пафосную курву,
И поведёшь за руку в ЗАГС,не потому что любишь,а потому что просто пора.
Она розовыми ногтями будет впиваться тебе в кожу, а ты будешь просто идти,
И с ней не будет всего того,что есть в в крикливых фильмах,в в дешёвых романах.
А потому что просто не будет любви,банальной любви,той на которой стоит мир.
Той самой,от которой страдала "твоя та самая девочка",ты о ней врятли вспомнишь,
Ты её иногда встречаешь, а она даже когда весела,увидев тебя,прячет себя в воротник.
Которой ты так никогда ничего и не скажешь,не подойдёшь,не окликнешь через улицу,
И никому это уже не надо ,она тебя не видит,тебя уже нет в её скомканном мире.
Она уже не носит те серьги кольцами,за которые ты хотел оторвать ей уши.
Ты просто иди,за тебя будут также хвататься как раньше,за руки ,за ноги,
Никто не отпустит,никогда в твоём отражении в зеркале не будет одного тебя,
Будет кто-то ещё,без кого совсем можно обойтись,но как-то и скучно и не приторно,
Не так как ты привык,не так как тебя учили твои друзья-без одиноких будней,
С праздными лицами...и вы все похожи,все вхожи в твой мир,кроме её одной.