Я не романтичен.
Нет, нисколько.
Моя романтика в молчаливом, незаметном созерцании и сочувствии.
Сочувствии траве, что пробивается сквозь каменную землю, в сочувствии котенку, что остался без матери, в сочувствии инвалиду без ноги, в сочувствии Христу, которого не понимали апостолы.
В молчаливом сочувствии я.
Я не могу говорить много слов. Я не могу сказать и десятой доли, что чувствую.
Потому что на нашем языке нет слов этому.
Когда ты отдаляешься, перестаешь думать обо мне...
Это как...
Как пылинка, танцующая в луче света.
Пока ты думаешь обо мне - я вот он - яркий, интригующий, блестящий, заметный!
А как только ты перестаешь думать обо мне - я исчезаю.
Гаснет мой свет.
Я только пылинка в луче твоей мысли.
Без тебя я исчезаю во тьме.
Мгновенно.
Никогда не оставляй меня надолго.
Я без тебя только странник в мире туманных теней и размытых образов.
Меня нет.
Я растворился во мраке.
До следующей мысли.
Твоей.