Какая-то грязная «заковырка»,
Каких-то событий и острых углов
Разрушила всё бездумно. И дико,
Что несколько слов, увы, не нашлось:
- Прости виноват!
- Прощаю! Я тоже.
- Я был дураком.
- Я дурой была.
Зачем сочинял? Ведь, правда - дороже!
- Мне было так надо. Оказалось всё зря.
Страшишься огласки, боишься молвы.
И тащишь мешок своих "промолчу".
С таким рюкзаком по дороге судьбы
Я как-то "гулять" совсем не хочу.
Иду налегке, а в котомке заплечной
Лишь самые светлые мысли храню.
Прощаю тебя на твоёй "бесконечной"!
"Моя" мне дороже...
Прости! - Говорю.