В красном сарафане войду в поле маков. Легким щекочущим уши звуком из старых коробочек посыплется порох семян в сухие трещины земли. Сливаюсь с маками, растворяюсь в них, тону в этой горящей алым цветом красоте.
Может под красотой всегда скрывается опасность и коварство?