«…Однако еще одна мысль терзает мозг нашего Маргадоши: а на кой черт нам это надо?! Когда материализуешься в столице для какого-нибудь князя или маркиза, это можно понять… Но здесь, в провинции? Ни денег, ни славы!… Неужели только для того, чтобы позабавить вашу русскую мадемуазель?
– Ты так думал?! – свирепо спросил Калиостро и схватил Маргадона за ворот. – Ты?!
– О нет! Магистр!… Быть мне рыбой!… – захрипел тот, но вдруг, вырвавшись и отбежав в сторону, крикнул: – Да! Чем бы это мне ни грозило: да! Это моя мысль!
– Так! – вздохнул Калиостро и обернулся к Жакобу. – И ваша тоже, Жакоб?
– Сэр, – невозмутимо ответил тот, – вы знаете: мои мысли всегда далеко-далеко… в будущем. Но, сказать откровенно, если в палате лордов мне зададут вопрос: зачем, принц, вы столько времени торчали под Смоленском? – я не буду знать, что ответить…»
Трясло. Он поднял глаза от книги. К горизонту опускался огненный шар. Слепил глаза. Приятное тепло заката. Морчиба в наушниках мурчит что-то о глупышах…
- А действительно, зачем тебе это всё надо? Неожиданный вопрос застал врасплох расслабившийся под лучами мозг. Он оглянулся. Нет, пассажиры молча ждали свою остановку, никто из них и не смотрел в его сторону. Маршрутка тряско торопилась к месту назначения.
- Ну так что? Невидимый собеседник снова напомнил о себе.
- Я не звал тебя.
- А меня и не надо звать, я всегда здесь, ты о чём? За левым плечом… Рассмеялся невидимый голос. – Итак, ты знаешь, что ответить на вопрос в палате лордов?
Удивляться этому глупо, но… Всегда это неожиданно. Эти вопросы, заявления… Ведь они всё знают. И что? Это такое развлечение? Наблюдать, как копошатся там эти марионетки, как пыжатся, возмущаются, радуются или плачут… Ну может это для некоторых из них и забава…
- Нет. Не знаю. Не знаю, зачем столько времени гоняюсь за тенью, что движет этим желанием, что выворачивает, сминает, со всего маху впечатывает в невидимую стену… Это абсолютно тупиковая ветвь, это выматывает и угнетает, но… Смешно и глупо… Нет воли, нет сил, нет желания противится этому. И недоумеваешь – ведь не нужно? Что же это тогда? И либо уходишь в ненависть, либо не сопротивляешься. И ни то, ни другое не выход. А самое занимательное в этом то, что это должно быть. Предначертанное сбывается.
- Оно тебе помогло? Хоть раз? То, что ты всё время пытаешься слушать, на что уповаешь, к чему всех призываешь. Вот этот жалкий комочек в грудной клетке. Мечущийся, неугомонный, выворачивающий на изнанку, колбасящий, доводящий до изнеможения, лишающий рассудка, заставляющий снова и снова стучать в пустоту… Помогло? А вы батенька мазохист… Ещё сильнее засмеялся голос. Не выход говоришь? Не знаешь зачем? Зачем приходит то, чего просишь? Да тебя прёт просто от этого, ты ж не можешь без эмоций, радоваться уже не можешь, так хоть пострадать, помучиться…
И снова его втолкнули в размышления, как из-за угла кто-то окликнул, и ищешь взглядом, пытаясь понять – показалось или нет… А ведь наверное прав.
- Я не звал тебя!
Злой смех удаляясь был ответом.
Шуршание этих крыльев не несёт с собой радости. Эти крылья… Хотя, что мы? Нет ни добра не зла, всё относительно и всё делает своё дело. Делай то, что должен – и будь, что будет. И он снова открыл книгу.