"Вот так и живем - ничего нет вернее, чем старый свитер и остывший кофе в чашке".
Поверила. Раскрылась.
И хлоп лицом о стену реальности.
"Детка, от тебя ни толку, ни понятного разговора, я устал от твоего метафорического бреда, я устал от твоего . Иди, лелей свою страхи и грёзы где-то с другими, а меня не трогай... Ты слишком непонятная."
И даже волком не воется, да и не больно уже. Как-то пусто. Навылет, всмятку. Просто кто-то приходит к тебе в дом и душу, залезает в грязной обуви в твое сердце, устраивается там, а потом, когда отогреется от зимней стужи собственных проблем, говорит, что ему пора, досвидос: "Бог даст, ещё свидимся..."
Но что это за Б-г такой, который разрешает продолжать муку ТАКИМ общением?
Нет! Нет! Нет!
Бежать, рвать цепи, алые нити, строчки, мысли...
Обрывать всё.
Если тебя не поняли сразу, если в ответ на твой восторг ответили недоумением - беги. И отгрызай себе руку, если понадобится, вылезая из под кого-то, как дикий койот отгрызает себе прищемленную капканом лапу.
Вылезай, сбегай, беги.
Потому что ты не нужна.
Вот просто так.
Не нужна - и всё тут.
Какая это уже попытка найти кого-то, кто поймет?
Пятая? Шестая?
И, самое обидное, ты ведь не сумасшедшая, не гениальная, а вообще - обычный человек, которому надо, чтобы его понимал такой же обычный человек.
Но не сходится! И не находя понимание в блеске чужого взгляда, заученно улыбаешься, протягивая чашку свежесваренного кофе, сетуешь на банальность жизни, а в мыслях уже: "Да катись ты к черту, очередная ошибка".
"Мы так точно выбираем не тех, что уже не стоит беспокоится" - писал Жванецкий.
Может, и правда так надо - не беспокоится. Не истанчивать свою душу на тех, кто пытается оторвать себе ещё кусочек, будто та - рулон туалетной бумаги, а послать всех в общепринятое место и быть самодостаточной?
Но что это даст? И даст ли вообще что-то?
А пока - холодная галька под ногами, да шелест перьев, что уже не пыльные, а понемногу вновь становятся синими, но всё ещё сломаны, изломаны, оборваны и оболганы.
Какой из тебя спасатель чужих душ, если собственная Сказка получается до смешного похожей на сюрреалистический кошмар. И, просыпаясь по ночам в холодном поту ты жалеешь лишь о том, что вместо таблеток от жизни, в аптечке есть таблетки от горла и головной боли.