Борису Либкинду крупным планом без макеяжа
Ветер играет обрывком газеты,
стадом овечек плывут облака
в небе, еще до конца не согретом:
думалось — лето, а вроде зима.
Волосы спутались, шарф улетает,
нет, не отдам — потеплей завернусь.
Видимо, в жизни так часто бывает:
радость прописана там, где и грусть.
В воздухе мечутся града горошины —
Знать, поспешил и запутался март.
Солнце и снег — непременно к хорошему!
Лужи просохнут, взлетит птичий гвалт.
В небо росточки травы устремятся,
ветки сплетутся, как дети змеи,
и Айседора закружится в танце,
ножкой босою коснувшись земли.
31 мар '04