Есть такие вопросы на которые ответов не существует вообще. Чаще всего задают их люди кокетства ради. Господин N, к примеру, должен успеть пять раз воскликнуть «За что мне все это», чтобы суметь вызвать жалость у своего собеседника, а Господину В ради привлечения внимания к своей нескромной персоне придется каждому новому зрителю задавать какой-нибудь глупенькой вопрос, начинающийся с наречия зачем. Естественно, любому идиоту будет понятно, что ответов на эти вопросы нет, что задавать их на глазах у всех большая глупость, но поскольку любому идиоту хочется прослыть хорошим слушателем, то этот самый любой идиот будет упрямо хмурится, пропуская мимо ушей половину реплик плакальщика, смахивать с щек несуществующее слезинки, кивать головой в знак согласия. Плакальщик, в свою очередь, будет демонстративно разрывать себе живот, кричать, что никто его не понимает, задавать самую малость риторические вопросы, демонстрировать потекший грим всему миру (причем, совершенно неважно сколько людей будут окружать этого «гениального» актеришку. Он сможет надорвать свой животик ради одного единственного слушателя или зрителя). Пожалуй, подобные «спектакли» являются тренингами по коллективному цинизму. Вполне естественное явление, которое может быть полезным для некоторых индивидов.
Правда, порой сбои случаются и в подобных системах. Несчастный индивид остается наедине с пафосными вопросами без ответов. Запирают его в четырех стенах какой-нибудь местной больнички, например: сопли вытирать некому, не то, что лицезреть, даже слушать некому и некого. Тогда-то, видимо, индивид и осознает, что тратит жизнь на сентиментальное ублюдство, на некую пародию осуществления своей детской мечты стать Куртом Кобейном или Джимом Морррисоном. Тут же ему становится грустно и он начинает буквально пытать себя все теми же вопросами, но ответов нет и быть никогда не могло, всем окружающим абсолютно безразлично, чем он себе там голову ломает, так как очередные тренинги массового счастья сделали их довольными сложившимся положениями вещей, а прошлогодние тренинги личностного себялюбия и вовсе разучили что-либо слышать. При этом вся эта толпа жадная до конфетно-глянцевого одиночества, погрязшая в постоянных попытках научить себя чему-нибудь отвратительному давно наплевала на себя. Тоже, кстати, цинизм, только более беспощадный, что ли. Ведь никто никогда не поймет, что был не прав, не исправится, не начнет жить жизнью праведника. Зато любой человек из этого сборище ублюдков, ****ей, последних идиотов и истинных дебиллов продолжит массово плакать над катастрофами, ругать современную литературу, которую зачем-то целыми полками скупаю из магазинов, хвалить Достоевского, которого сроду не читали, впихивать себя чувствами, чтобы давиться ими снова и снова, ненавидеть свою «как бы гребаную жизнь». И даже наш индивид, застрявший в чуждых ему четырех стенах, продолжит свое маленькое безумие, которое клял последними словами. Проплачет пять ночей в подушку. Выйдет на волю с чистой совестью. Сядет на положенное место. Станет ждать, когда настанет черед выйти на сцену. Шоу-то должно продолжаться, не смотря ни на что, только вот еще долго воспоминания будут душить сердечко индивида, но и это пройдет со временем. Все вернется на круги своя.