Генка!
Надо быть гением, чтобы писать в пустоту. Чтобы писать самому себе, когда понимаешь – никого больше уже нет. То есть то, что они есть - это недоразумение. В том понимании, что недоразумение то, что ты ещё числишься среди живущих. Да они у себя дома, где ж им ещё быть? А ты случайный синтез, необходимый только для продолжения какой-то цепи, не более. Им просто нужно замкнуть контур. Не менее.
Тебе осталось последнее – вдохновение в этом безвоздушном пространстве. Но и оно постепенно иссякает. Если нет доступа кислорода, какое дыхание может существовать в среде с приставкой анти-.
Можно ли по своему усмотрению вызывать смерть. Можно. И нигде это не запрещено. Разве что учёт не более. И только надеешься на то, что однажды очередная смерть превысит разумный предел и проклюнется эпидемией. Не менее.
Как освобождение. А ну шарахни, гром! Разразись небесным гудом-перегудом!
Но гром без молнии никак не возможен. Гроза начинается с молнии.
Здесь возникает открытие новых возможностей.
Как иллюзия – однако, твёрдо веришь – не дожить.
Лишь тень звука в черно-белом мире. Да, этот плазмоид летит со сверхзвуковой скоростью, но только тенью над полями и лесами по поверхности обреченной земли. И ты видишь именно тень, а всё надеешься на удачу. Орел или решка – думаешь ты, но выпадает стертая временем монета. Ни орёл, ни решка – и остается только звон, упавшей в кружку монеты. Только звон и эхо, если повезёт. Твой собственный прощальный трепет. Не более того. И нет противоядия. Земля тебя не видела, не знала, не хотела. Не менее того.
август.