Море бушует и злится, разливаясь под ногами слезами солеными. Морю не трудно совсем… быть морем. Быть собою. Оно умеет радовать тишиной молчаливой и скромной рябью на волнах. Море заливается смехом лазурным, целуя волной берега, а порой разбивает нас в щепки, забирая с собой корабли, города. Море непостоянно. Однако сомневается вряд ли. И ничуть не боится… быть морем... быть разным, бушующим, злым или верным прибою... нежным и ласковым. Быть собой. Быть морем.
От чего же я так боюсь? Принять, оценить и простить. Себя, не кого-то другого. От чего я такая? Все время бегу… прячусь и сомнениями обрываюсь в чьих-то советах, в чьих-то решениях. Почему стыжусь того, что я переменна словно странное неспокойное море. Кто мне ответит, как же.. как же быть скалою.. громадной стеною, что веками не меняет положений.
Удивляюсь… Море никогда не мечтает стать грудой камней. А я бы так сильно хотела… стать недвижимой силой, чтобы никто-никто не смог пошатнуть…
Даже море… Только любовью
Подточить смогло бы меня… Соленой лазурной водою.
Как же научиться не хотеть быть камнем… а любить оставаться собою – диким, бушующим или ласковым, нежным, но таким непостоянным и вольным
морем.
И почему мне так больно быть морем...так больно оставаться собою...