Иногда хочется, чтобы темная дорога, по которой ты едешь домой, не заканчивалась.
Потому что ты едешь от милого, замечательного человека домой,
у тебя послевкусие на губах от его соленой от долгих летних прогулок кожи.
И тебе идеально все неидеальное в нем.
И ты не хочешь, чтобы пропадало это ощущение его присутствия,
которое даже ты со своей сказочной фантазией не сможешь сохранить.
И вот июльская преддождевая духота высушивает твои усталые глаза,
ты моргаешь все чаще, стараясь прийти домой не слишком унылой, ведь ты знаешь, что счастлива.
Ты просто не хотела уходить.
Такое ребячество, нежное нытье и бесконечные объятия на прощание,
миф о которых пропитал всю тебя.