Я знала его. Он любил смотреть на звёзды и мечтал жить на берегу моря. Он ненавидел пиццу с грибамии был убеждён в том, что жизнь после смерти существует. Приходя вечером с работы, он включал телевизор и разговаривал исключительно на бытовые темы. Я знала его. Почти...
Каждую ночь он любил убивать меня. Он делал это медленно. С удовольствием. Наблюдая за тем как я умираю. Ему нравился запах смерти. Он убивал много. Он убивал часто. Но в особенности он любил убивать именно меня. Он измельчал меня на маленькие частичы, а на утро снова собирал по кусачкам. Я терпела. Ведь он любил меня.
Я ненавидела, когда он говорил о смерти. Но переносила её снова и снова. Каждую ночь. А он думал, что знал смерть, и каждый раз испытывая меня на прочность, он подходил к ней всё ближе. А однажды встретился с ней лицом к лицу.
Это было поздним вечером, когда он уже закончил просмотр вечерних новостей и проходя мимо меня в очередной раз улыбнулся и еле слышно сказал: "Пора". Я знала, что эта ночь будет отличаться от других, но не могла понять чем. Я ждала его, готовясь к очередному убийству. В мыслях я уже перебирала все методы и способы моей сегодняшней смерти. Я ждала... Но он не пришёл.
Я ждала его несколько дней. Каждый вечер я готовила ужин на двоих в надежде, что он придёт. Ночью я включала свет во всём доме и снова ждала. Когда прошло уже достаточно времени, чтобы понять, что он не вернётся, я решила прийти к нему сама.
В один из вечеров я закрыла все окна шторами, выключила свет и... убила себя. Сделала это так, как сделал бы это он. Разобрав себя по самым маленьким крохам, разбросав их по всему дому, я вдруг поняла, что на утро меня некому будет собрать. Его же нет.