Гулял я как-то по парку в очень хорошем настроении. Гляжу: под кустом лежит кто-то и горько плачет.
— Ты кто такая и что здесь делаешь? — спрашиваю.
— Я – русская идея, — отвечает мне Идея. Без всякой гордости, впрочем,
отвечает. И продолжает носом хлюпать. — Все меня ищут, никак найти не могут, видите
ли… Да у самих уже есть одна… Только она совсем, совсем другая!..
Тут Идея так разрыдалась, что я долго не мог ее успокоить. А когда успокоилась, то рассказала, что лежит здесь уже не один день и даже не одно столетие, а когда ее бросили даже не знает. Стала было вспоминать, когда и кто бросил, но скоро сбилась совершенно, в именах запуталась: то ли Карл Маркс, то ли Петр Великий, то ли Илья Муромец…
На кого в полицию стучать — не ясно, как беде помочь — непонятно!
— Ну, а кто, — спрашиваю, — виноват в твоей доле? Кто твоя разлучница?
— Ах, не спрашивай! Она всем хороша, красавица: худющая и с длинными ногами, как
топ-модель. Туфельки от Прадо, платьице от Диора, ресницы от Тимотей… Куда мне до
нее… Она любится часто, сладко и шепчет при этом: “ Чем хуже другим, тем лучше
тебе. Ты счастлив потому, что несчастны другие”.
Черт ее дернул за язык! Ну разве о таких вещах можно вслух? Это же самый интим, можно сказать… У соседа вчера дача сгорела, так эта дура мне враз все настроение испортила!
— Ну, а ты сама что шепчешь?! — спросил я бродягу довольно грубо.
— Я–то не шепчу, а вот сказать могу: будет хорошо только тогда, когда будет хорошо
каждому.
— Такое разве бывает?
— Бывает.
— А как же Мальтус.
— Да ну его… Вот попробуй сам, узнаешь.
— Ладно… Попробую. Возьму, пожалуй, на поруки. Кто знает, если тебя умыть и приодеть, может на что и сгодишься…