Лежу во дворе, читаю книгу, - после стольких дней жары наконец - песочное небо и любимый ветер, но дождь пойдёт только к вечеру. На подоконнике, в горшочках, цветы герани – алеют и дрожат в компании с невероятно зелеными листьями виноградной лозы, - гирляндами с неба, запущенными прямо в меня.
Отложил книгу, мельком запомнив номер страницы, на которой остановился – 74. И опять гляжу в непроглядное, укрывшееся от всего на свете серым плащем, небо. По нему – высоко-высоко – летят две птицы, - вместе, крыло в крыло… И больше – никого и ничего… Пролетели куда-то над головой… И тут вдруг ветер снова вздохнул и напомнил о себе, перевернув несколько страниц моей книги в какую-то сторону… Вперёд, назад?... И я… мне стало так хорошо!.. Неверно будет сказать, что в голову пришла мысль, что… Просто стало как надо. Ты можешь запомнить номер страницы, на котором остановился и упрямо продолжать читать дальше, но если сам ветер – небрежно так переворачивает твои страницы наугад… Разве можно тут удержаться от улыбки и не следовать тому, что есть?.. Читать вновь… эмм…. с 69-й страницы… или вообще – задом наперёд совсем другую книгу… Или вообще – писать свою… Из одних прикосновений дикого сердца… Нет, нельзя не писать… Нельзя не расплакаться от радости перед этим дождём, что пошел сейчас за окном… Мелкий-мелкий такой… Неспешный… Словно кто-то шепчет тебе издалека… Любимое сердце… С улыбкой и надеждой…
«Интересно, а где сейчас те две птицы, что пролетали надо мной несколько минут назад? В каком-таком небе?»