....Тонкими пальцами, скрюченной кисти, не ровно, не смело, как то нервно отбивается ритм..
Ритм пришел на смену гнетущей тишине, а может, эта тишина была пустотой...
Когда то ты сказала, что стук по клавишам сродни стуку дождя по окнам:- помнишь?..
Тишина, пустота- строительный матерьял для толстых грубых стен, об которые я обдираю нежную кожу...
Больно, очень больно, глаза застилает влага- слезы, соленая жидкость, реакция на боль, страх...
Где то в боях за независимость, за призрачную свободу, в борьбе со страхом, перед множеством всего и всех, перед собой, я потеряла броню, в моих руках нет даже деревянного щита, да что там щита, мое тело даже не покрыто одеждой..
Мы рождаемся божьими детьми без греха и с каждым годом обрастаем грехами, заблуждениями, пороками, которым с удовольствием потакает наша дьявольская часть сущности..
Из поколения в поколение мы совершаем массовое самоубийство не признаваясь в этом даже себе, лишая себя возможности жить...
Себя и последующее поколение...
Переломные моменты жизни, в которые ты понимаешь, что был полнейшим идиотом, стучат отбойными молотками в душе, пульсируют в мозгу, вот только где бы набраться смелости, силы изменить что то, хотя бы на самую малость?..
Мне было тесно в старой саморазрушительной - я, мне тесно и теперь...
Мне мало места в тленном скрюченном болью теле...
Хочется вырваться из тесного плена...
Бросится на амбразуры толстых грубых стен, смести их, ни оставив даже следа, воспоминания о них...
Хочется взлететь, но, вместо - сигаретный горький дым, наполняющий тело ядом, срабатывающий заземлением, обжигающий горло горячий кофе, музыка наполняющая вены тоской, да обрывочные мысли так же через троеточия...
Больно рождаться заново, не понимая как жить, думать, когда окружающие ждут от тебя взрослых решений, которых ты просто не знаешь пока...