Перекресток в середине рабочего дня. В одном направлении стальные ряды растянулись примерно на километр, на встречном едва ли короче. Очень жарко. Испарения от раскаленного асфальта, пыль и автомобильные выхлопы срослись в одно нависшее над дорогами и домами полупрозрачное марево. Солнечные лучи раскалили машины. Хуже всего тем автомобилистам, чей транспорт не оборудован кондиционерами. Если не открыть все окна, испечешься как в духовке. Но нет движения, нет спасения в обдувающем касании встречного воздушного потока... Потому сиди, плавься, ползи по черепашьи под палящим солнцем вслед за впереди стоящим авто, глотай гарь и дым. Пробка, смог, «твиттер на колесах»...
Не все готовы смириться. Кто-то едет по трамвайной линии, старается обмануть пробку, обогнать, прорваться за светофор, а там… Там развязка, дорога разветвляется на три направления. Красота и свобода. Простор! Вот только нужно миновать перекресток...
По трамвайным путям мчится джип с «блатными» номерами. Не успел проскочить на зеленый, зато стоит теперь на перекрестке первый. Немногочисленные пешеходы спешат перейти широкую улицу. Последним неспешно идет старик, тянет за собой полосатую полипропиленовую сумку - «челночку», водруженную на колеса. Успев дойти до середины перекрестка, когда замигал светофор, остановился прямо напротив джипа. Ряды машин двинулись на разрешающий сигнал. Джип остался стоять на трамвайных путях, поскольку старик стоял на разделительной полосе и даже не думал сместиться вперед, освобождая дорогу. За джипом выстроился уже целый ряд нетерпеливых, сигналя, сигналя… И где-то там, за ними, в пекле и шуме загазованной улицы заявил о своих правах надрывным звоном трамвай. Водители, отстоявшие свою очередь в общем ряду, злорадно усмехаясь, проезжали мимо.
Джип резанул на всю улицу низкой частотой «вип» – сигнала, моргнул ближним светом. «Ты чё, пенсия! Хрена ли лысого встал?..» - затонированное стекло джипа сползло вниз, и показавшийся в нем водитель – сердитый мужчина с волевым подбородком, густыми бровями и покатым лбом, был красноречив и метафоричен.
Пешеход – человек по-видимому в больших летах, но все еще крепкий на вид, с седыми, слипшимися на жаре волосами, покосился на машину. Невозмутимо дождавшись, когда поток брани иссякнет, старик наклонился к своей полосатой торбе, пошарил в ней рукой и вынул блеснувший на солнце хромированным ободом ручной мегафон. Повернув рупор в сторону джипа, старик приложил к губам микрофон и раскатом густого, могучего, кроющего любой звук кипишащей движением улицы, былинного баса, пронесся над проспектом «наш ответ Чемберлену»!.. Кто-то из невольных зрителей схватился за сотовый, желая запечатлеть мгновение на встроенный фотоаппарат, кто-то просто рассмеялся.
Ответив грубостью на грубость, пожилой пешеход вернул «матюгальник» на место и всё так же неторопливо стал переходить дорогу дальше. Ему опять горел "зеленый". Со стороны джипа раздалась вдогонку еще парочка «кряков», но "кто кого" всем было совершенно ясно...
Город изнывал от зноя. Облегчение пришло только вечером – первый раз за неделю прошел дождь.