На «Прозе. ру» всё новые потери.
Как много здесь пустующих,страниц,
Тех авторов, что выжить не сумели -
Закрытых белым саваном глазниц.
Как часто пули в спину поражают
Бойцов её, несущихся в галоп.
В последний путь их «Проза» провожает,
Но от пустых страниц берёт озноб.
Казалось бы, для всех здесь места хватит,
И тем, кто начинает лишь писать,
И мастерам, что слов уже не тратят,
Чтоб нам о жизни сУетной сказать.
Рождаются откуда эти склоки?
Откуда зависть мелкую несут?
Нет, не желают скрыть свои пороки,
И от бедра очередями бьют.
Уж не считаем тех, кого сразили,
Никак не можем злость остановить.
Когда же мы в страдающей России
Не «лишь себя» научимся любить?