С упоением сумасшедшей читаю книжку про шутов Беатрис Отто "Дураки: те кого слушают короли".
Читается легко и радостно, тем более про шутов.
Оказывается, шуты в Китае были ещё раньше, чем в Европе, и традиции придворного шутовства, в принципе, развивались одинаково. "Набор в шуты", например.
Выясняется, что в сравнительной древности от поэта до шута - один шаг был - во многих странах. И статусы "обеих" ролей при дворе были одинаково высоки.
Вот, например, в Ирландии сила слова поэта была такова, что вызывала не только почтение, даже - страх.
Поэтическая традиция Ирландии восходит к кельтским сказителям-бардам, слова которых некогда имели силу "остановить целые армии, готовые ринуться в битву".
Как и шут, ирландский придворный поэт мог быть послан своим патроном с каким-то поручением и сопровождал его в военных походах.
Поэты, как и шуты, могли давать советы и делать замечания главе клана.
Считалось, что их слово, как магическое заклинание, способно не только устыдить, но и нанести физический ущерб.
Во как!
Что-то у нас слабовато с шутами сейчас в России-то...
ХХХ
… В жизни получается, что хорошо смеётся тот, кто смеётся безостановочно…
Да и вообще шутом сознательно быть или дурачком прикидываться проще…
Вот и опровержение утверждения моего любимого Маяковского о том, что «для веселья планета наша мало оборудована»…
Были бы силы только внутренние смеяться – вот незадача.
Вот великолепная цитата по этому поводу:
"Кто-то смеётся над другими, другие смеются над кем-то; те, кто смеётся над другими, в свою очередь подвергаются осмеянию, а те, кто подвергается осмеянию, в свою очередь смеются над другими - так смех безостановочно ходит среди людей...
Мир древности и мир нынешний - всё это одно огромное вместилище смеха, в котором находимся и я, и ты.
Человеку дана способность произносить слова, без слов нет человека, а слова нельзя произносить без смеха, а без смеха и слов не бывает мира людей". (Фэн Мэнлун (1574 -1646). Сокровищница смеха")
ХХХ
Интересно о глупости:
Спенсер-Браун (род. 1923) - английский математик и философ.
"Слишком часто забывают, что древним символом изначального состояния мира был глупец, дурак и что глупец - некое сакральное состояние, а не качество, которым можно гордиться или, наоборот, стыдиться его" ("Законы формы").
ХХХ
Уже больше года назад ушёл туда, откуда не возвращаются, великий поэт Андрей Вознесенский.
В день похорон мы стояли с Наташкой у ЦДЛ, я держала алые розы в руках, хотела бы купить миллион, но...
Вдруг увидела знакомое лицо, мы поздоровались, но никак не могла понять, и вспомнить, откуда же я знаю эту женщину.
А выяснять в такой день ничего ни у кого не хотелось.
К дверям подходил абсолютно удручённый и растерянный Виктор Ерофеев. Он всегда такой самодостаточный на экране в своём "Апокрифе"...
Было много известных всем и просто - друг другу (как мы с Наташкой) - людей.
На сцене возле гроба неестественно прямая сидела Зоя Богуславская.
В зале тихо играла музыка из "Юноны и Авось". Его голос читал стихи, а сам он лежал на сцене в цветах и венках.
Вспомнила только вечером про эту знакомую женщину. Мы встречались с ней давным -давно, далеко-далеко от Москвы.
Она приехала на похороны Андрея Вознесенского. Издалека. Она безутешно плакала, когда проходила мимо гроба. Так прощаются с очень близким человеком.
ХХХ
В перерывах между слушанием радио "Эхо Москвы" у меня вещает "Звезда". Потому что бесконечно слушать "Эхо Москвы" невозможно - очень напористо, да и требует постоянного внимания, а такого желания у меня нет.
На "Звезде", как я поняла, проект запущен:" Знаете, каким он парнем был?" Юрию Гагарину посвящённый. Короткие такие зарисовочки на тему его непререкаемого авторитета в нашей стране и в мире.
Цель проекта ясна - подтолкнуть молодое поколение на осмысление патриотических чувств внутри себя... как-то так.
Зарисовки короткие, достаточно яркие, язык хороший, фоника текста отличная ( для радийных материалов это очень важно ведь).
Слышу симпатичные "кирпичики" о первом космонавте уже не первый день.
Слушаю и думаю: " Зачем?" Сейчас вот полусопливая история о мальчике, который наизусть знал истории всех космонавтов вплоть до Джанибекова.
На кого это рассчитано? Старшее поколение итак от Гагарина без ума, среднее - в общей массе, - тоже, молодежь вряд ли является активными слушателями "Звезды"...
Но самое главное не в этом.
Каким он парнем был? Ведь совершенно понятно, что ему просто повезло, и он стал первым. Обстоятельства так сложились, карта легла, воля господина "случая" была такова. По некоторым версиям вообще первым должен был стать из отряда космонавтов лётчик Серегин, но не сложилось.
Преподносится сейчас все так, что Гагарин очень захотел, потому и в космос полетел. Смелый был такой.
Конечно, был смелый, они все там, в отряде космонавтов, были смелые, но наверху решили, что он будет первым - вот и всё.
Вот что у него было действительно исключительное и уникальное, - это улыбка.
После неё даже определение такое появилось: "гагаринская". И сразу всё ясно - открытый человек, рубаха-парень, честный, искренний, отважный.
И ни слова о Королёве, без которого не было бы ни Гагарина, ни освоения нами космоса вообще.
То есть живой пример, как рождённый в советские времена миф, сейчас пытаются реанимировать.
И если мы возьмём практически любую сторону жизни любого рядового россиянина там одни только мифы обнаружатся. И мы ими питаемся в реальной жизни постоянно... Зачем?
Причем, из всех этих мифов реклама - самый безобидный.
Мы живём в тумане мифов…
ХХХ
«Победа» была первая машина в моей жизни, и, пожалуй, одна из первых в нашем дворе, где жили только семьи военных. Папа приехал на ней вместе с мамой и братом к нам с бабушкой в Воронеж из Тбилиси, где после травмы позвоночника служил нач. штаба округа. Они там жили втроём где-то год с лишним, а мы с бабушкой вдвоём - дома.
(После тяжелейшей травмы позвоночника (он заново учился ходить) и полугодовом пребывании в военном госпитале в Москве, медкомиссия запретила отцу летать, и его перевели из Воронежского лётного центра в Тбилиси. Там располагался Закавказский военный округ.)
Двор наш был огромный, буквой П - в самом центре Воронежа. Впрочем, очень быстро тогда, мне даже показалось - разом - остальное взрослое население двора стало обзаводиться машинами.
Полный шик была тогда, конечно, "Волга".
Родители моей школьной подружки купили "Волгу", копили на неё долго - сидели на картошке и хлебе. Купили, поставили возле подъезда, и стали мыть всей семьей, то и дело, бегая на третий этаж за водой с вёдрами.
Отец стоял на балконе - курил и посмеивался:" Чего её мыть - она же новая"...
Чего-чего - всему двору показать, что К. купили МАШИНУ!
Я вышла на балкон и сказала:
- А мы купим "Волгу" - смотри, какая она новая и красивая.
- Нет, Ленька, - ответил отец. - Я своей "Победе" верен. А ты никогда не завидуй. Никому и никогда. Это трудно. Но ты должна с корнем выдрать эту зависть из себя. Поняла?
- Поняла, - со вздохом ответила я, в общем-то не особо собираясь над собой работать в этом направлении.
- Наша "коровушка", - послышался снизу голос главы семьи К. Он стоял и любовно оглаживал блестящие бока машины.
- И ещё запомни, - тихонько сказал мне отец, - Вещи - это мусор. Это всё преходяще. Поняла?
- Не поняла! - возмущенно ответила я. - Красивые вещи не могу быть мусором, - разозлилась я и рванула обратно в комнату, а потом - во двор: на машину смотреть...
…О! Я даже номер помню нашей "Победы" - « ВВИ 13-21».
Отец всё смеялся - чертова дюжина + очко!
Кстати, по отцовским рассказам - если он не стебался надо мной, а делать он это любил - "Победа" получила своё название из-за вмешательства в дело нейминга товарища Сталина.
Машину сначала назвали "Родина", и "отец всех народов" поинтересовался: " Ну, и почем будет Родина?"
Сообразили, и назвали машину "Победа".
И вот мы катались на ней в Москву, выезжали рано утром, часа в четыре.
Летом идёшь по нашему двору к гаражу, дом спит, тишина - только птички поют.
Шагаем с братом и разговариваем, а папа нам тут же замечание делает:
- А ну, - тише. Люди спят.
И мы быстренько на полушепот переходим.
(Вчера вышла поздно ночью на балкон, который во двор выходит - ор, музыка вопит как оглашенная, и плевать всем на то, что у кого-то на эту сторону окна выходят и жара, потому они - настежь, хрен уснешь под такой аккомпанемент...)
Мы садились в машину - я на переднее сидение (отец шутил: "За штурмана будешь", мама с Сережкой - на заднее и выезжали из двора. Минут десять - и мы на Задонском шоссе, направление - на Москву!
Ох, как мы мчали, у "Победы" от бешеной скорости открывались задние двери. Мама с Сережкой сидели, ухватившись за дверные ручки, и кричали папе , чтобы ехал потише.
Какой водитель был отец!
Обедали мы уже в Москве - у тети. Аккурат к обеду успевали...
Конечно, в те времена машин на трассе было мало, но тех, что были мы обязаны были догнать и обогнать. (Как в те же самые времена Хрущёв - Америку.)
Отец мастерски заходил "в хвост", прижимался почти впритык к впереди идущей машине, а потом делал моментальный рывок-обгон, быстро и плавно огибал машину и выезжал вперед - не прямо перед "носом" возникал, - как сейчас делают многие, интервал "побеждённой" машине оставлял...
Он сидел в нашей "Победе", откинувшись на спинку кресла водителя, - терпеть не мог водителей, которые вжимаются обеими руками в руль и наклоняют свое туловище к нему же.
После отца я могла ездить в машине только с мужем - он ездил, как отец - свободно откинувшись на сидение, два пальца одной руки держат вечную сигарету, другая рука царственно лежит на руле.
(Видимо, искусство красивого и уверенного вождения машины в нашей семье передаётся "по наследству" - шучу, потому что муж моей дочери водит свою машину точно в такой же манере.)
Летом все цивилизованное население нашего двора ездило на юг, а мы - на пруды и озёра: отец был фанатичный рыбак.
Однажды застряли по самые окна в грязи (двери было не открыть) после дождя на просёлочной дороге, стояли -ждали грузовик, который мог бы нас вытащить... Брат Сережка захотел в туалет по-маленькому, и пришлось ему осуществлять это дело через окно. Мы вспоминали это ему до самого ухода в армию, все подначивали.
Я никогда не водила машину, хотя отец рано начал меня учить - лет в 12. Всё у меня получалось, но это просто было не нужно - рядом со мной всегда были отличные водители. Были...
Н-да, и всё-таки женщина за рулём - это нонсенс. Сидя в машине с зятем, мы почти всегда безошибочно узнаем, что во впереди идущей машине за рулем - женщина.
Нет, вождение машины - всё-таки дело мужское.
А, может, я просто избалованная и ленивая мадам...
ХХХ
Интересно, как проводят своё свободное время работники кладбищ, похоронных контор?..
С какими мыслями возвращаются домой?
О чём разговаривают с женами, мужьями и детьми?
Какие видят сны?..
По-моему - это вообще какие-то особенные люди.
Не смогла бы выполнять их работу ни за какие деньги - безумно тяжко.
О, вспомнила - курсом старше меня учился Витька Ч. - он немножко поработал журналистом, и ушёл из профессии: стал комендантом одного из самых престижных (глупо, конечно, какой уж тут престиже, тут уже все равны, и мы, оставшиеся – пока – всё равно употребляем это глупое определение…) кладбищ в Воронеже.
Непонятный для меня поступок.
Между прочим, это была номенклатурная должность, и на нее утверждал кандидатуру чуть ли не обком партии, ну, горисполком - точно...
Чудесный мужик, у нас даже одно время короткая любовь случилась, правда, комендантом он тогда не был ещё.
А потом он мне в редакцию всё мыло носил - не подумайте, что с целью того, чтобы я веревку намылила, и - кувырк, - просто время было такое - одномоментно исчезли из магазинов все моющие средства, стиральные порошки и мыло...
От влюблённости, наверное, носил, и сразу - много: у него мама на мыловаренном заводе работала...
"Не домой, не на суп, а к любимой в гости, - две морковинки несу за зелёных хвостик..."
Я честно делила куски мыла на количество сотрудников нашей газеты.
(Кстати, в это время и за сливочным маслом были гигантские очереди - тоже сейчас вспомнила: жуть, зима, холода, очередь из магазина - на улицу...)
А потом он стольким из нас помогал хоронить родителей...
Последний раз мы виделись лет пять назад: я была в Воронеже, и навещала могилу папы и мамы.
Он всё такой же красивый и видный мужик с потрясающей - теперь седой - кудрявой шевелюрой. Немножко заматерел.
Мы посидели на скамеечке возле его конторы ( лето было, жара страшная) поговорили об универе, о сокурсниках. Про любовь - ни слова. Да и не было её совсем - так. блажь молодецкая одна...
То есть что же получается из моего воспоминания? Что люди, связанные с оформлением и отправлением нас по законам нашего мира в мир иной... нет, по обычаям земным - в землю - совершенно такие же люди, как и все остальные.
Но всё-таки он - начальник (и мы с ним вместе учились... причем здесь этот факт?) хотя остальные его "кладбищенские" подчинённые - вовсе не дураки, полагаю...
У них есть друзья, есть любимые женщины, они читают такие же книжки, как мы, смотрят те же фильмы.
Значит, у них только работа иная?
Но какой-то отпечаток откладывать на них она должна?
ХХХ
Сегодня был первый день сдачи гос. экзаменов.
Одной студентке попался билет, в котором один из вопросов звучал так: "Журналистика времен Великой Отечественной войны"
Она рассказывала общими фразами, тусклейшим голосом, начала отчего-то с того, что в это период выходили журнал "Наука и жизнь"...
Ни одной фамилии военных корреспондентов названо не было.
Чувствую, что внутри меня все злится и гневается, но спокойным голосом спрашиваю:
"Скажите, а вам вообще эта тема близка, она вас каким-то образом затрагивает, волнует?"
Отвечает:
- Ну, да, только я никакой литературы по этому поводу не читала. Там ещё был какой-то журналист с иностранной фамилией.
Комиссия - в стопоре.
- Видимо, это был Эренбург, - предполагает зам. председателя.
- Наверное, - отвечает она.
Ну, тут меня понесло...
- А вот скажите, один писатель, хотя больше всё-таки поэт... написал вещь такую - там имя и фамилия в названии - русские, не иностранные. Как называется эта поэма, и редактором какого журнала потом работал её автор?
Молчание... Потом оправдание:
- Я знаю, но сейчас забыла.
- Хорошо, тогда скажите, был такой военный корреспондент, он написал стихи, которые были очень известны, - спрашивает член комиссии.
- На букву "С"! - подсказываю бессовестная я, хотя вижу, что девчонка уже начинает волноваться.
- А... "Жди меня.."
Имени поэта она так и не вспомнила. Да не в этом дело - имена, фамилии... в отношении к теме - дело.
А отношение простое, незатейливое - на фиг всё мне это надо, это сто лет назад было, эти знания никогда мне в жизни не пригодятся...
И ведь она права - зачем они ей?
...Когда председатель комиссии спросил, когда закончилась Великая Отечественная война, я уже ни на что не надеялась.
Она ответила верно.
Значит, не всё ещё потеряно?..
ХХХ
"Среди достоинств работы особо следует отметить недостатки" -
когда сегодня прочитала эту фразу в рецензии коллеги, подумала - ну, все, кранты-крантовичи, дожили, устали, дописались...
Потом читаю в рецензии другого коллеги:
"Дипломант практически нигде не совершает типичной ошибки студента - недержания темы".
Тут уж я просто стала валиться со стула от хохота прямо на защите.
Декан посмотрела на меня сурово, спросила, в чём дело. Я подвинула к ней листочки.
Она сказала: "Ну и что? Ассимиляция. Мы начинаем говорить языком студентов".
А я ей: « У кого - это?.. не помню..
"Если мысль не готова - подожди, не спеши
Недержание слова - хуже - просто - мочи"»
Она посмотрела на меня, как на чокнутую. Поморщилась.
А я до сих пор не могу вспомнить, чьи это слова.
Но последний перл из отзывов и рецензий был просто супер-пуперный:
"Особенно современно звучит тема в современных российских реалиях, когда российский цирк в сокрушительной форме утратил свой полноформатный государственный статус" (о дипломной работе одной нашей журналистки-циркачки на тему прессы о цирке).
Тогда я подумала, чего ж я студентов все ругаю за стилистические огрехи, когда сами мы писать не умеем?
Стало быть: "нечего на зеркало пенять, коли рода крива".
Грубо, но честно.
ХХХ
Вчера дочь рассказала.
Её подруга - молодая женщина, классный специалист, отличный программист (внедрённые проекты на федеральном уровне) - решила поменять работу.
Разослала резюме - масса предложений сразу. Выбирала, что поближе к доме, чтобы компания была авторитетная и зарплата побольше, чем на прежней работе.
Определилась, созвонилась, отправилась на собеседование.
Потенциальный новый начальник, после разговора по существу на интересующую обоих тему, спрашивает:
- А вот у вас дочь трёх лет. А, если она заболеет?
- С дочерью сидит бабушка. Соответственно, и с заболевшей - тоже.
- Ну, а если... серьезно заболеет?
- Я же говорю, - бабушка у меня вовлечена в процесс.
- Ну, а если...совсем заболеет... тяжело?
- Если вопрос коснется ситуации жизни и смерти, естественно, я предпочту любой работе здоровье дочери. А вы разве, - "нет"?
Согласился сразу.
Она спрашивает:
- А вы мужикам такие вопросы задаёте? Или только женщинам? У нас вроде цивилизованная страна, равенство провозглашено...
Смутился.
На работу её взяли...
ХХХ
Шла от Маяковки по Садовой мимо сада "Аквариум" - на бетонной панели, прислонившись к ограде, сидит бомж в офигительно модном темно-синем кашемировом пальто, рядом собака. Глаза у них одинаковые - потухшие и беспокойные.
Две пары грустных померкших опустившихся глаз смотрят на прохожих совершенно безучастно.
Будто вся рядом текущая жизнь - это одно измерение, а человек и собака живут в другом. Да и не живут вовсе - находятся.
Бомжей мы имеем несчастье наблюдать практически ежедневно.
Видела их и в Париже, и в Амстердаме, а уж сколько их в Будапеште...
Но вот с таким выражением лица, как сегодня, - ни разы не встречала.
И лицо у него не пропитое, - красивое, благородное. Даже лик - не лицо. Как на старых черно-белых фотографиях... Никак не пойму, отчего раньше было столько людей с благородными лицами, даже, если они и не были красивыми? Куда мы все выродились. Ведь то, что происходит с нами в жизни, отпечатывается на наших лицах...
Так вот об этой странной паре. Шла обратно - они всё сидят на том же самом месте. Только теперь уже не рядом, друг напротив друга.
Солнце слепит глаза.
И вдруг я вижу, как бомж в пальто от Лагерфельда (шучу), что-то достает из внутреннего нагрудного кармана. Думала, сигарету.
Зеркальце! Маленькое такое зеркальце. Он обнимает его ладонью так, чтобы никто не видел, поднимает на уровень лицо и смотрит не себя в это малюсенькое зеркальце.
Он себе явно не нравится. Но глаза его в этот момент оживают:становятся строго-критическими.
Пёс смотрит на него понимающе, - мол, чего уж теперь, сам такой.
ХХХ
Господи, сколько же времени в жизни мы тратим на общение с совершенно бесполезными людьми.
И сил, и нервной энергии. Блинское совдеповское воспитание с обостренным чувством ответственности - как я его ненавижу!
ХХХ
Нахалы по определению.
Ну, что ж - это далеко не новость. Среди студентов такие особи встречаются в отношении, наверное, 1:20.
В обычной жизни нахалы тоже попадаются нередко.
Мне кажется, это самое большое зло в нашей сегодняшней жизни, - в нашей культуре, образовании, искусстве.
Глядя на то, как нахал продвигается по жизни - когда беззастенчиво прёт или опасливо озирается, - вдруг не прохиляет со своим напором, когда методично исследует все ходы и выходы, мыслимые и фантастические варианты для реализации задуманного, иные молодые люди выворачивают себя наизнанку - сознательно становятся нахалами. Потому что это очень помогает в жизни.
Живут, нагличают и мучаются, потому что внутренне чувствуют - не их "родная" эта манера поведения.
Но это только малая доля таких - раскаивающихся хотя бы наедине с самим собой, да и что толку?
В конечном итоге, наглость как явление и "полезное" свойство натуры берет верх, и они превращаются в заурядных наглецов и наглюшек...
В общей массе нахала опознать несложно - он своих притязаний и амбиций не скрывает, стыда не знает.
"Мне нужно во что бы то ни стало", - это девиз наглецов...
...Она говорит:
- Я всё равно этого добьюсь, не мытьем, так катаньем. Я любого заболтаю и обработаю в нужном мне ключе.
А голова её набита мякиной и сопутствующей ерундой.
А вот это совсем гиблое дело, - когда наглость сочетается с глупостью.
Блин.
Не уболтаешь.
Не каждого.
Кто-нибудь по лбу даст.
Сама бы с удовольствием тебе врезала, да не могу: статус препа не позволяет...
ХХХ
Уж, казалось бы, это издержки возраста, такое может только в "несознательный " период жизни быть: «друзья»-вампиры.
То есть ты их друзьями никогда не считал и точно уже считать не будешь, а они по собственному хотению произвели тебя в друзья, так что теперь – будь добр, соответствуй.
Если в молодости, друзей всё ещё выбираешь, с кем тебе общаться, то в годы солидные - всё спокойно. Ан-нет.
Как же тяжело с такими людьми - они не отпускают тебя от телефонной трубки, требуют внимания и понимания, рассказывают про то, как им тяжело и как сильно они болеют, как им грустно и не хочется жить... Просят надсадно, чтобы ты что-то рассказал, и обязательно ХОРОШЕЕ, но хорошее это - рядом - вон оно. И ты предлагаешь им посмотреть вокруг. Просто посмотреть вокруг и отключиться от своих несчастий, тем более, что не такие уж они и огромные, когда у человека настоящее горе - он никому не звонит.
Горе мыкать надо в одиночку, мне кажется.
Так вот говоришь: " Посмотрите вокруг - небо ярко-голубое, солнце жварит весело, листики молодые свеже-зелёные, клейкие, самые мои любимые, такие недолговечные... сейчас еще пара недель - и уйдет это неистовство светло-зелёного. Одуванчики, опять же..Любовь, лица счастливые, книги хорошие, люди добрые, дети беззаботные.
Нет, этого мало им.
Надо слушать и слышать, как у них всё плохо и как у всех всё хорошо.
А потом трубку опускаешь, ухо потное, красное, злое... Кой чёрт, слушала эту чёрную околесицу?
И сил просто нет, высосали их будто.
Надо избегать общения с такими людьми, у которых всегда всё плохо. Это - вампы. Они пьют кровь и энергию других, и за счет этого живут, это такой стиль жизни у них.
ХХХ
Полина Боргезе (1780- 1825) - средняя и самая любимая сестра Наполеона Бонапарта.
Полину считали самой аморальной женщиной Франции.
Пылкая и ослепительно красивая женщина покорившая сердца многих известных людей Европы. Она почти всегда отвечала взаимностью на проявленный к ней интерес.
Один из именитых её современников писал, что Полина соединяла в себе совершенство телесной красоты и невероятную моральную распущенность.
А, может, она просто была из той серии женщин, которые сумасшедше влюбляются, страстно любят и быстро остывают к своему избраннику?
Разве это безнравственно? Любить и одаривать своей любовью? Сознавать, что все вокруг от тебя без ума?
По-моему, это здорово. В любом случае об этом тайно или явно думает любая женщина. И распущенность здесь вовсе не при чём.
Так вот брат (Наполеон) с ней, конечно, намучился. Уж больно непредсказуема и любвеобильна она была, хлопотно с такими женщинами. Полина ведь с шестнадцати лет чрезвычайно бурную жизнь вела.
Он выдал её замуж за молодого красивого и состоятельного генерала Леклерка, через какое-то время отправил его на подавление революции на Гаити - и Полину вместе с ним. Не тут-то было! Мятеж-то они подавили, но Полина оставалась верна себе - наряжалась, интриговала, веселилась.
Супруг-генерал умирает от лихорадки, косившей всех подряд на островах.
Она в знак глубокой скорби облачается в траурные одежды, срезает свои умопомрачительные волосы и накрывает ими тело мужа.
Возвращается в Париж. Недолго вдовствует, брат снова подбирает ей мужа, на этот раз - это один из богатейших людей Италии - князь Камилло Боргезе. Не старый - 28 лет ему всего, владеет огромным состоянием, лучшей коллекцией бриллиантов в Европе и шикарной виллой близ Рима.
Полина, став Боргезе, всё равно не успокоилась - только на несколько лет, за которые все нервы богатому супругу измотала. Он сам предложил ей жить раздельно.
Она стала получать немалое пособие и жить во дворце в Турине (замечательный, кстати, городок).
И тут в неё влюбился чародей скрипки Никколо Паганини.
Никколо Паганини (1782-1840) - великий скрипач, гитарист, композитор.
Ярчайшая личность в истории мировой музыки. Гонорары его были по тем временам баснословные. Зачем-то купил себе в Германии титул барона, - непонятно мне это.Разве есть что-то выше титула - гений?
Поговаривали о его скупердяйстве...
Но больше всего слухов ходило про его руки - будто-бы он сделал себе операцию на кистях, что позволяло ему так виртуозно играть...что у него болезнь - синдром Марфана - у таких людей длинные паучьи пальцы...
Ну, и, конечно, некоторые особо завистливые говорили, что он продал душу дьяволу взамен на музыкальный дар. Да что ж им-то мешало тоже самое сделать?
Короче говоря, Никколо влюбился в Полину, а она - в него.
Его тоже женщины многие любили, несмотря на внешнюю непривлекательность: глубоко посаженные глаза, желтовато-бледное лицо, худощавость. Это совершенно понятно - он брал в руки скрипку и преображался - становился Богом.
Паганини влюбился в Полину Богрезе без памяти. Они стали неразлучны. Только продолжалось это недолго. Она предпочла гениальному музыканту его друга. Ветреная была особа.
Но какая самоотверженная и мужественная!
После свержения Наполеона (1814) Полина распродала своё имущество и поехала вслед за братом в ссылку на Эльбу. Правда, пробыли они там не так долго, - меньше года: Наполеон оттуда бежал.
Полина вновь бросилась в пучину любви...
В конце жизни они с Боргезе воссоединились. Полину съедала болезнь.
Ей было всего 45...
Она умерла на руках у мужа с зеркальцем - в своей руке. Завещала похоронить себя в закрытом гробу, чтобы никто не увидел, как болезнь изменила ее лицо, как она постарела. Она хотела запомниться миру молодой и прекрасной.
Паганини тяжело переживал её смерть.
ХХХ
Сегодня, то есть уже вчера... подруга присылает мне смс "Как здоровье?"
Машинально отвечаю ей:
"Жива. Еду на кладбище" .
А потом стала ржать.
Я действительно туда ехала с детьми и внучкой - мужа навестить.
Она мне пишет: "Блестящий ответ".
Так вот негаданно-нежданно попадаешь в "отличницы".
Естественность, честность, быстрота и спонтанность ответа означает гармонию души, видимо. И этот факт оценивается высшим баллом.
На кладбище очень хорошо, воздух чудный, все предупредительны, внимательны, тихи, как розы. Зелень молодая прет, как сумасшедшая, будто смерти нет и быть не может.
Только очень уж Перепечинское разрослось - со времени последнего нашего визита.
Вот это грустно.
ХХХ
Эрих Мария Ремарк: "Я думаю, нас подарили друг другу, и в самое подходящее время"…
Это строчки из одного из его писем, адресованных Марлен Дитрих.
Вчера случайно наткнулась в интернете на материал психологини одной, коя по "именам", которыми называет тебя мужчина, определяет степень его любви и верности. Там было что-то о "котиках", бегемотиках" и "слониках"...
Новое время - новые песни. Какие-то они неинтересные, как и почти вся современная эстрада, впрочем.
Ремарк называл Дитрих: "моя милая обезьяна", "пылкая моя", "маленькая грустная пантера со светлой шёрсткой, живущая в зоопарке", "любимая Фата Моргана Господня", "милое сердце", "любимое лицо", "сердце сердца моего".
Одно из своих писем Ремарку Марлен Дитрих подписала: "Твоя растерзанная пума"...
Тоже зверики встречаются...
Ещё...
Ремарк - Дитрих:
"Милая, дарованная богом, - когда целыми днями лежишь в постели, когда всё давно перечитано, являются толпы воспоминаний и уставляются на тебя...
...Мы до боли заждались друг друга. У нас было слишком много прошлого и совершенно никакого будущего. Да мы и не хотели его. Надеялись на него,наверное иногда - может быть ночами, когда жизнь истаивает росой и уносит тебя по ту сторону реальности...
Но потом мы снова забывали о нём и жили тем, что называется жизнью: брошенные на позиции перед неприятелем, слегка храбрящиеся, слегка усталые циничные.
По отношению к своим любимым Бог столь же добр, сколь и лют, - и несколько лет назад он уже подбрасывал нас друг другу. То, что мы этого совсем не осознали, он милостиво не заметил и простил. А сейчас он , будто ничего не случилось, повторил всё снова. И опять всё едва не лопнуло из-за нас, жаб несерьёзных. Но в самый последний день он сам, наверное, решительно вмешался и помог.
Восславим же его".
"Иногда ты очень далеко от меня, и тогда я вспоминаю: а ведь мы, в сущности, ни разу не были вместе наедине. Ни в Венеции, ни в Париже. Всегда вокруг нас были люди, предметы, вещи, отношения...
...Прелестная дриада, мы никогда не были друг с другом наедине достаточно долго, мы слишком мало смотрели друг на друга, всё всегда было чересчур быстротечным, у нас всегда не хватало времени...
Ах, что мне известно о твоих коленях, о твоих приподнятых плечах? И что о твоих запястьях и о твоей коже, отливающей в матовую белизну? Какая прорва времени потребуется мне, чтобы узнать всё это!.."
ХХХ
Патриотизм. Это такое слово-понятие...высокое и пафосное. Раньше, безусловно, считала. Но сейчас, когда государства нет, а страна осталась - чувство это видоизменилось. Всё стало проще. Я люблю свою родину в значении "места, где родилась", люблю ездить по России - у нас столько заповедных мест, верю и ЗНАЮ, что хороших людей у нас всё-таки больше, чем плохих, люблю своих друзей - тех, что остались здесь и тех, которые уехали из России. Наверное, они сделали правильно, если там им легче оказалось жить. Но я, наверное, отсюда никогда не уеду. Люблю свою дочь и внучку - безумно люблю.
Мне очень больно, когда я слышу, как мои соотечественники, будучи за рубежом хаят всё и вся.
Здесь уж, на месте давайте осуждать, а там давайте смотреть, отдыхать, восхищаться. У них там тоже много своего дурного, это нам только кажется, что хорошо там, где нас нет...
Человек, естественно, лучше остальных знает ту страну, в которой живет.
Вот, что странно: и тогда, и сейчас я четко разделяю власть и тех, кто под ней ходит. И всё так же, как раньше, считаю, что от постижения понятия "патриотизм" первые очень далеки. Почему так получается-то? Вот вопрос вопросов.
ХХХ
Книжка «Анти Ахматова» вышла в 2008-м, кажется, и несколько раз уже переиздавалась.
Автор ее никому не известная Тамара Катаева - к писателю Катаеву никакого отношения не имеет, понятное дело, это псевдоним. А если и нет, то книгу вовсе не она писала - тут слишком много мемуарной литературы проштудировать надо - это только специалисту под силу, та она - врач по профессии.
Давно я про "Анти Ахматову" слышала, но всё забывала, а тут мне Наташка-коллега принесла почитать.
Читала вначале запойно, где-то треть текста (книга толстая) потом начала раздражать, - повторов много, бабско-базарных суждений пруд пруди., - неприятно. Отложила.
Потом привели внучку, я и не видела, как она книжку взяла и истыкала шариковой ручкой первый лист. Неудобно: нельзя в таком виде книгу возвращать, пришлось купить и перенести туда Наташины карандашные пометки на листах.
Книжку я всё-таки дочитала. Принесла Наташе и рассказала про внучкино хулиганство и то, что теперь у меня тоже "Анти Ахматова" есть.
- Зачем? Отдала бы истыканный экземпляр! Такую книжку надо прочитать и всё. Дома держать её - к чему? Её надо постоянно всем давать читать - вот у меня уже очередь на неё.
Книга сделана вся сплошь из цитат из дневников и воспоминаний об Анне Ахматовой. Понятно, что они целенаправленно подобраны, даже подтасованы таким образом, что меркнет образ великой поэтессы.
Мне прощу, для меня Богом всегда была поэт Цветаева. А поклонники Ахматовой, наверное, должны испытывать несколько раз натуральный шок при прочтении.
Я пошла лекцию читать про пиар, и на второй паре, как-то к слову пришлось, вспомнила, как умело, целенаправленно и грамотно Анна Ахматова делала себе известность. Про книгу вспомнила.
А об этом я ещё до этой книги знала - остались ведь в живых современники, посещавшие ее на даче в Комарово - старенькие уже они, но живые и помнящие. Они никогда по этому поводу ничего не напишут, но рассказать могут, если увидят, что тебе это действительно нужно и важно, а не просто - чтобы при случае языком потрепать.
Тут Павел, студент мой, умница, работает на ТВ уже и, на мой взгляд, очень успешно, спрашивает:
-А у Вас книга есть? Принесите, пожалуйста, почитать.
И вот вчера поздно сидела - опять с дипломами, шлеп на почту, - письмо он него.
Как же жить теперь, - пишет. Может, всё это подстава? Я так любил её стихи, а вот теперь с каким чувством я буду их перечитывать? Зачем ей была нужна слава после смерти?
А причём тут стихи? У нее есть прекрасные строчки, они и останутся. Так и ответила Паше. Ещё - что надо её пожалеть, потому что была Анна Ахматова прежде всего женщиной - глубоко несчастной и абсолютно недолюбленной.
А нелюбимая женщина - это тяжелое и страшное явление.
Женщина никогда не ошибается в степени, оттенках, глубине чувств, которые испытывают к ней мужчины. Она только может сознательно не хотеть этого знать.
Написала, чтобы Соломона Волкова прочитал - "Диалоги с Иосифом Бродским" - там Бродский о ней говорит с большим пиететом...
Пашка ответил, что уже боится, как бы ещё больше не разочароваться...
ХХХ
Что же нам делать (само собой добавляется «певцам и первенцам», А. Вознесенский) тем, кому сегодня пятьдесят?
«Что же нам делать?» - спрашивает меня с выделением голосом третьего слова в ответ подружка по работе Света, которой сорок два.
- Э, да вы – сопли по сравнению с нами. Вам еще жить да жить… - по-доброму отвечаю я.
- Да мы одинаковыми путями шли, - настаивает Светка.
- Не, у Вас десятка еще – она совсем другая, - упрямлюсь я.
Прокидываю в голове «свой срок» в сравнении с ее, и понимаю, они попали почти в тот же круговорот, что и мы…. Вообще странная у нас страна. Ни одного поколения, наверное, нет, которое бы в круговорот свой не попадало.
ХХХ
Еду сегодня в электричке.
Заходит инвалид - даун. Я не знаю, сколько ему лет, вижу его в электричке лет 5 уже. На вид ему лет 30, но вроде они столько не живут.
На плече у него сумка, он просит:
- Купите "Комсомольскую правду" всего за 15 рублей.
В основном, народ, просто дает ему деньги, а газету не берет.
Тогда он говорит: "Спасибо!".
А тому, кто газету берет - то же слово с особой интонаций доверия.
Речь у него несфокусированная - тянет слова, неверные акценты, просящие интонации.
Он идет по вагону и все приговаривает: "Дай вам всем бог счастья!"
А я смотрю на него и думаю: "Вот же, блин, страна наша родная, всех заставила работать - даже самых слабых и неприспособленных".
Он несчастный. Но у него самоощущение нужности людям. Бред?
Электричкины истории - это вообще песня о том, во что превратилась наша Родина.
Таджик или узбек (не пойму) идет вслед за моим дауном по проходу:
- Деньги давай... Племянника машина сбила вчера (слеза скупая, мужская, думает, что натуральная). Деньги давай... Кто сколько может - два рубля. пять, десять...
Потом он выходит в тамбур и жмет руку мужику, идущему ему навстречу. Тот спрашивает - как сегодня?
"Узбек" отвечает - хреновато. Я покатываюсь со смеха. Они хотя бы понимали, что люди на работу ездят одни и те же, какая-то память у них все-таки есть, у пассажиров…