Негромкие мысли
Ехала в метро, стоящая по соседству женщина читала газету.
Схватила взглядом заголовок: "Канадские учёные придумали, как избавиться от воспоминаний".
А у меня проблема другая - как вспомнить всё?!
ХХХ
Бернард Шоу : " Совет подобен касторке: давать его легко, но чертовски неприятно принимать".
Добрые советы… Полезные советы… Советы стилистов… Советы психолога… Советы начинающему фотографу…
и даже советы Эвелины Хромченко
Вы только в любом поисковике слово "советы" наберите - и повалятся они на вашу бедную голову как манна небесная.
И вообще: вся власть - Советам!
Молодежь не знает, а была такая страна.
Есть люди, которые обожают давать советы по любому поводу, самое главное, - когда их об этом никто не просит.
Я советы давать не люблю: мало, что знаю и чем дальше, - тем меньше...
Вот у меня есть подружка, которая звонит мне и просит: "Нужен твой совет".
Тут я собираю свои распадающиеся мозги воедино, и, подумав, что-то ей говорю. Но с ней легко, потому что она просит советы из области, в которой я что-то понимаю.
А ещё у меня есть родственница, которая обожает давать советы - по поводу и без оного. Вообще и просто так. Даром!
Но самое главное - её никто об этом не просит.
А она - даёт. Так просто, на всякий случай. Без ее советов, она полагает, её близкие, да и дальние, наверное, не проживут, подохнут на фиг...
Есть мультяшник про зайца, который любил давать советы. Он плохо кончил.
В частности, сороконожку он учил ходить с левой ноги, и она всё время падала.
Корову учил бодаться, в результате по лбу сам получил.
Утку учил плавать - сам едва не утонул.
Вот у меня всегда вопрос к этой моей родственнице: даря совет, сама она им воспользоваться может?
И добрый ведь человек, хороший, сердечный...
Только вот болезнь такая... неприятная.
ХХХ
У меня в голове все перекручено и разболтано (от долгого употребления), потому этот праздник для меня самый светлый из всех церковных праздников (простите меня, верующие люди).
Природа радуется, пионы пышатся и благоухают, земляничка в лесу цветёт, березки тихонько помахивают веточками. Приветливо вокруг.
А березовые ветки, которыми застланы в этот день храмы...
С бабушкой этот день связан.
Мы с братом были маленькие, а она прятала от атеиста-папы иконки под клеёнкой кухонного стола, и когда папы не было дома, тайком их доставала и что-то над ними шептала, а мы с братом (маленькие подлецы) подслушивали и смеялись, а как-то "застукали её на месте преступления" и спрашиваем: "Что ты им шепчешь?"
Она показала нам иконку: "Вот смотрите - это бог-отец, бог-сын, и бог-дух. Только маме и папе ничего не говорите".
Слово дали.
"Какой такой бог? Почему их сразу три? Объясни!" - потребовали мы с братом.
А бабушка отчего-то махнула на нас рукой и обиделась. Не захотела нам ничего объяснять.
"Объясни, а то всё про тебя расскажем!" - не унимались мы.
"Да нельзя это объяснить, верить надо - вот и всё..."
Уяснив, что это связано с чем-то для нас непосильным, мы побежали гулять.
Но бабушку перед родителями не "заложили". Ни тогда, ни после.
Видимо, осознавали своими умишками, что чужую тайну, случайно тобой раскрытую, надо хранить...
А, вот, может, объяснила бы тогда, сейчас не путались бы в трёх соснах...
ХХХ
Объявление в газете: «Куплю память»
И дальше - расшифровка, какие у неё должны быть параметры.
Понятное, дело речь идёт о компах.
И вдруг резануло и прорвало по продуктивной модели:
Куплю совесть... чувство собственного достоинства... честь... благородство... любовь (это, впрочем, запросто).
"Куплю" - как проявление готовности сделать эти качества или чувства частью собственной натуры.
Как хорошо, что это невозможно за все деньги мира.
Но что интересно, все эти (перечисленные и другие) качества и чувства можно продать.
И тут возникает резонный вопрос: если можно продать, то куда они в конечном итоге попадают?
И как потом эти добровольно ставшие "подопытными" экземпляры живут?
Мучаются, наверное, бедные.
ХХХ
Попался на глаза список книг, рекомендованный РАН, которые должен прочитать каждый.
Там их, конечно, тьма-тьмущая.
Но вот эту книжку, мне кажется, действительно надо прочитать обязательно - "Тим Талер или проданный смех" Джеймса Крюса. И не обязательно детям, она в любом возрасте прекрасно читается. Она вневременная - как мудрость, которая одинаково понятна и большим, и маленьким.
Судите сами - вот только маленький отрывочек:
"- Видите ли, господин Талер, - заметил барон. - всё человечество делится на две части - на рабов и господ. В наше время пытаются стереть эту границу, но это опасно. Должны быть люди, которые думают и отдают приказы, и люди, которые выполняют эти приказы, не думая.
Тим прежде, чем ответить, спокойно допил свой чай.
- Когда я был ещё маленьким, барон, мой отец сказал мне однажды: "Не верь в сказки про рабов и господ, малыш. Есть люди умные и люди глупые, - вот и всё; и презирай глупость. Если она не добра!"..
- Ваш отец говорит практически тоже, что я и, господин Талер. Потому что умные - это и есть господа, а глупые - рабы.
- Селек Бай рассказывал мне, - возразил Тим, - что во многих странах господином становится только тот, кто случайно им родился.
- Рождение - это не случайность, - мрачно пробормотал барон".
ХХХ
В отсутствии хозяина кабинета сижу за его столом - жду. Блуждающим взглядом оглядываю обстановку. Опускаю взгляд на стол.
На столе бумажка: финансовые подсчёты за сегодняшний день.
Пунктов так десять с указанием цены, с учётом всякой мелочи - типа купленных сигарет.
Внизу под чертой - итоговая сумма с тремя восклицательными знаками.
Истрачено много, слишком много.
Внизу крупно - слово матом. Сами догадайтесь, - какое.
Хозяин кабинета - явно самокритичный мужик, слишком самокритичный.
ХХХ
В детстве у нас была совершенно идиотская игра под названием: "Скажи, какой я бриллиант?"
Мы вставали в круг, а в центре его стоял один из нас, вооружённый пластмассовой палочкой с магнитом на конце от игры "Рыболов" (для ловли картонных рыбок в картонном же аквариуме).
"Центровой" тыкал палкой во всех подряд и спрашивал: " Скажи, какой я бриллиант?"
Размыкать круг запрещалось.
Сначала "интересующийся" тыкал слабо, потом все сильнее, соответственно, вопрошал всё громче.
Каждый из "ответчиков" вредничал:
- Мутный...
- Грязный...
- С дефектом...
- Маленький...
-Противный...
Ну, полную ерунду отвечали, чтобы до экстаза товарища с палочкой довести.
Он всё продолжал свое сакраментально-требовательное: "Скажи, какой я бриллиант?"
Окружающие продолжали вредить, тычки и уколы становились всё больнее и неприятней.
Иногда палочка ломалась, острия пластмассы на изломе причиняли боль окружающим, но "ведущий" все блажил: "Скажи!!!"
В конце концов, дело доходило до полуистерического хохота всех участников, и, сваливаясь от смеха на пол, размыкая круг, народ признавал почти хором:
- Чистейшей воды бриллиант.
На этом дурацкая игра заканчивалась.
Кто этот садизм выдумал, не помню. Почему именно бриллиант был в почёте у маленьких-нас, примерно понимаю: у бабушки была коробочка с бриллиантовым колечком и серьгами с подвесками, и когда приходили наши с братом гости, мы эту коробочку у бабушки стаскивали и всем её содержимое показывали - уж больно красиво светились камни - всеми цветами радуги. Такое большое чудо в такой маленькой коробочке...
Ну вот, видимо все так навпечатлялись, что кто-то придумал это идиотское развлечение.
И вот я выросла, и начала сталкиваться с людьми, которые практически всю жизнь в эту игру играют. Палочкой, конечно, никого не тычут, но смысл тот же.
Каждый из нас уникален и неповторим.
Просто осознавать это для некоторых недостаточно. Надо постоянно подтверждать своё величие, подпитываться вербальным признанием собственного превосходства окружающих.
Сначала думала, что это свидетельство небольшого ума в человеке, с годами всё больше убеждаюсь, что это своего рода болезнь такая... душевная...внутренняя комплексуха, что ли.
"Скажи, что я лучший, подтверди, поддакни"...
Да ничего в этом страшного. Иногда - нет желания кивать головой, - молчишь, смотришь... человек теряется, начинает лихорадочно говорить про свои заслуги в поисках поддержки... заслуги разрастаются от минуты к минуте.
Смех перекраивает горло и ты орёшь: "Да хороший ты, отличный!!!"
Ну, этот инцидент ещё Пушкиным был описал в "Сказке о семи богатырях" : "Свет мой, зеркальце, скажи да всю правду доложи..."
А правда вовсе не нужна. Она ведь имеет свойство глаза покалывать.
Вот ещё одно подтверждение, что мы живём в тумане мифов. Мы даже с самими собой не откровенны.
Впрочем, к счастью, далеко не все.
ХХХ
Все женщины - актрисы, а если так, то самая известная среди нас - Сара Бернар (1844-1923). В начале прошлого века её называли самой знаменитой актрисой за всю историю.
Французы шутили, что у них три достопримечательности: Триумфальная арка, Эйфелева башня и Сара Бернар. Она - вторая женщина после Жанны Д» Арк, которой поставили памятник.
Её осыпали многочисленными подарками короли - Англии, Испании, Италии, Дании, император Австрии.
Она трижды была в России. Император Александр III сказал в ответ на её реверанс: "Нет, мадам. Это я должен склониться перед Вами".
Эпатажная женщина была. Одна её история с розовым гробом чего стоит.
Сара Бернар с детства была болезненным ребенком, у неё был туберкулёз. Предрекали ей жизнь недолгую. Потому девочка уговорила мать - бывшую куртизанку - купить ей розовый гроб. (Вот уж не знаю, как там они с размерами разбирались...)
Став знаменитой актрисой, этот гроб она повсюду возила с собой. Спала в нём , учила роли, фотографировалась. Спрашивала у окружающих, не слишком ли он износился...
Она даже отрепетировала свои похороны, заранее отобрав молодых актёров, которые должны были этот самый гроб розового дерева нести по улицам Парижа.
Она играла Гамлета в свои 55.
Марина Цветаева навсегда влюбилась в Сару Бернар, когда увидела, как 65-летняя актриса играет 20-летнего юношу в "Орленке" Ростана.
Она сыграла 13 -летнюю Джульетту в 70 лет.
Девиз Сары Бернар: "Во что бы то ни стало!"
ХХХ
Папа привёл свою дочку (лет двенадцати - на вид) в парикмахерскую.
- Как стричь? - спрашивает молоденькая старательная девочка-мастер (лет двадцати, не больше).
- Под Мирей Матье, - отвечает папа.
- Это кто? - удивляется мастер.
Папа начинает рассказывать основные песенные вехи ММ, понимает, что это на фиг собеседнице не нужно, подходит к дочке и жестами показывает, что и как надо сделать с волосами.
- А, поняла, - откликается девушка. - Сэссон...он снова в моде...да...
Разница в возрасте у мужчины и девушки-парикмахера, наверное, от силы лет пятнадцать...
Сколько за эти годы поколений сменилось?
Да это ерунда, подумаешь, не знает, кто такая Мирей Матье... Мы ведь тоже не знаем современных исполнителей... ну, плохо знаем.
А вот у меня студент однажды 15 минут расшифровывал, что значит РСФСР.
И такую давал расшифровку аббревиатуры, и сякую... и пятую...
И пусть бы один раз одно слово "отгадал" - не-а...
ХХХ
Вшивка, Вобля, Малявка -это названия рек в Рязанской области. Без комментариев.
Нет, не могу, очень смешно... совершенно заурядный комментарий к первому названию.
Мне кажется, если попробовать нескольким людям его сотворить, то получится примерно одинаково.
Впрочем, я могу ошибаться, конечно, потому что неизвестно кого куда уведет разум.
Моя версия:
Пил мужик запойно несколько дней. Сил уже нет более пить.
Вышел на дорожку, побрёл неизвестно куда.
Дорожка та вывела его к речке, о существовании которой он и не подозревал: пил долго, много, с чувством и без расстановки.
Вообще чувствительный очень был мужик. Но пьяница.
И вот стоит он на берегу и видит перед собой речку, да такая красивая она...
И провозглашает с немалым удивлением и восторгом (я даже вижу его глаза при этом:померкшей голубизны, высосанные от пьяни ... и как они загорелись огоньками давно уничтоженной в нём надежды)
- Во бля... (Простите, сама мат не люблю, но как я тут обойдусь без этого слова?)
И взгляд, и весь общий вид его моментально становится каким-то ощипанным, но не тот, что у человека в ситуации, когда он попадает как "кур в ощип", а уже после неё - совсем печальный и даже трагический.
Так родилось название речки.
И ещё очень потрясла лента-растяжка на въезде в славный городок Луховицы, знаменитый своими огурчиками: "В России - три столицы: Москва, Питер, Луховицы".
Сразу ясно, что тут весёлые люди живут. Оптимисты!
И соцгородок вокруг этого посёлочка очень чистый, кстати.
И бесплатный туалет, поскольку - соцгородок всё ж таки...
И стерильная бабулечка, предлагающая на входе салфетки...
ХХХ
Берём два циркуля, ставим их рядом друг с другом и чертим две окружности. Сегмент, который получился общим - это то, что объединяет двух людей. Остальная часть окружности - одиночество.
Сегмента может вообще не получиться, если далеко друг от друга ножки циркуля поставим. Сегмент может быть больше или меньше.
Можно много окружностей начертить, это по ситуации...
Они совпадут в одном-единственном случае, если ножки обоих циркулей поставить в одну точку. Но в жизни такое вряд ли случается.
ХХХ
Сегодня мне впервые уступили место в метро, а потом - в трамвае.
Быстро успокоила себя, что это случайно, запретила себе об этом думать, но как "не думать о белой обезьяне"?
Пришла на работу грустная, девчонкам говорю: "Давайте сегодня напьёмся!"
Единогласно.
Пьём мы очень редко, времени на это нет.
Но если уж пьём - то метко, по-русски. Со всеми вытекающими отсюда последствиями.
И вот пока идёт подготовка к этому бабье-душевному делу, я звоню сейчас дочери (ведь целый день держала свою катастрофу в себе), которая отвечает:
- Не перевелись ещё джентльмены.
Спокойно так, хотя прекрасно знает, что я имею ввиду...
Позвонила подруге. Она:
- Да, ладно тебе. Мне ещё в прошлом году стали место уступать.
"Спасибо"! "Успокоила"!!!... Да так, что хоть в петлю...
Расхотелось жить, зачем жить-то на свете старой мадамке-засранке?
Это вовсе не кокетство, как может показаться на первый, весьма не утончённый взгляд...
ХХХ
По молодости казалось, что лучшая пора - это осень (как листья отлетают нравилось смотреть, и шуршать - уже опавшими... и эти краски - желтая, коричневая, темно-зелёная, красная, оранжевая, - переходящие одна в другую.. и небо усиленно голубое), потом короткое время нравилась весна (видимо, когда поумнела и поняла, что это время возрождения), зима была в любимых только благодаря стихотворению Д. Самойлова ("У зим бывают имена..."). А сейчас просто! бесхитростно! Очертенно! Люблю ЛЕТО.
ХХХ
Вдруг поняла (с неба будто свалилось это ощущение), что все люди, которые были в моей жизни, были даны для чего-то.
Что меня эти люди будто по цепочке передавали друг другу, из рук в руки.
Я переходила от одних людей к другим, что-то менялось в моей жизни.
Очень многое менялось.
Остались вокруг люди близкие по духу.
Остался вопрос: почему те люди, которые больше всего дали мне в этой жизни (и ума, и по башке, и душу чистили на совесть, и правду-матку в лицо выдавали жестокую) все эти люди уже в мире ином?
Вот на этот вопрос ответа не пришло. Увы.
ХХХ
Раньше как-то жили и не делили - украинец ты, белорус, казах, латыш.
Русские не делили.
А потом поехали на экскурсию в Ригу, В Таллинн (уже не знаю, как писать название столицы - бесконечные споры), и на себе ощутила, как разделяют подобные понятия в Латвии и Эстонии. В Литве - оно попроще почему-то было.
Первый раз с "дележкой" столкнулась на первом занятии в универе, когда наш куратор полуофициально задумал всех нас перезнакомить.
Каждый вставал и называл своё имя и фамилию.
И вдруг встает худенькая девушка с огромными влажными глазами и распущенными темными длинными волосами на матовом лице - ни дать, ни взять русалка во плоти - и певучим голосом:
- Якуц Тамара Петровна. Украина. Лисичанск. Мама работает на шахте, а папа в школе. Хай живе радяньска Украина!
Все, конечно, долго смеялись и орали: "Хай живе!!!"
Так до конца учёбы мы и обращались к ней по имени-отчеству. Мы и все препы. Сумела себя поставить!
Потом была свекровь Зоя Васильевна, которая в минуты неприятия происходящего, если оно не было делом её рук или желания, или души говорила: " Як же вы, москали, мне надоели, бестолковые"... (не знаю, как это по-украински написать правильно). Эта фраза относилась к мужу (свекру моему), сыну (мужу моему, хохлу наполовину) и мне, конечно.
Так она от нас, "криворуких" дистанцировалась.
ХХХ
Как с гуся вода - значит, - быстро исчезает, всё нипочём,безразлично, никак не действует.
Атрибут пофигиста, короче говоря.
Фразеологизм имеет мистическую основу.
В старину целительницы-знахарки обливали больных деток "заговорной" водой, сопровождая этот процесс словами:" Как с гуся вода - с нашего (ей) Васеньки (Машеньки) худоба (т.е. болезнь). Ну и родители им вторили.
В принципе гусь здесь - фигура условная, на его месте могла оказаться любая водоплавающая птица, просто на Руси гусь был "в почёте" благодаря своей неприхотливости, мясной скороспелостью, долгой живучестью и терпимостью к холодам. Потому довольно популярен был...
А вода с гуся, как и с других водоплавающих птиц, действительно стекает с перьев махом, потому что они покрыты жировой смазки, которую выделяет железа на спинке у корня хвоста.
А по поводу пофигистов... мне так хотелось бы быть в их числе.
Мне кажется, они - философы, и прекрасно понимают (всеми фибрами души), что не стоит мотать нервы, переживать, страдать, мучиться, потому что они вообще не увлекаются земными проблемами, кризисными ситуациями, социальными проблемами.
Они - над схваткой...
А мы вопим: " А был ли мальчик-то?"
ХХХ
В старших классах здоровая половина человечества нашей школы буквально помешалась на волейболе.
Будто бацилла какая-то волейбольная к нам в школу попала.
Причём играли не самостийно и не по обязанности (во дворах или на уроках физ-ры), - ходили в секцию стадиона "Динамо".
Сначала туда ринулись наши мальчики, за - ними мы. Неинтересно было сидеть и просто болеть на школьных соревнованиях. Хотелось наравне с ними участвовать.
Естественно, некоторым из нас дорога в профессиональный волейбол была заказана - по причине маленького роста.
Но как-то мало было в нашем классе таких девчонок, превалировали высокие и даже очень высокие.
Это было потрясающее время, с утра мы бежали с сумками на тренировку, потом возвращались домой, лихорадочно обедали и мчались на занятия в школу.
Но там было не до занятий особенно: "Блок, бросок, мёртвый мяч, двойное касание, захват, крюк..." Волейбольные термины настолько прочно вошли в нашу жизнь, что мы употребляли их в любой ситуации, иногда и вовсе не к месту.
Ощущение себя в прыжке до сих пор помню - выше, ещё выше... и взлетел бы вообще к небесам, но есть мяч - и главнее его нет ничего сейчас на этом свете. Нет, есть - твои подруги по команде... нет их нет - есть единый живой организм и этот фантастический мяч, ради которого и вокруг которого всё и происходит.
Как я любила вдыхать кожаный запах этого старого волейбольного мяча с полустершимися росписями старших девчонок-победительниц. А вот как он мне достался - не помню...
Летом наступила благодать полная: 3 круга по стадиону, прыжки с парашютной вышки, игра, душ, потом - на природу.
Любови вспыхивали и потухали. Терзали ревности...
А потом наступила осень.
В один из тёплых сентябрьских дней в спешке закидываю в спортивную сумку форму, мяч, полотенце, несусь на кухню - делаю себе бутерброды, параллельно обжигаясь горячим чаем, и тут заходит отец:
-На тренировки ты больше ходить не будешь!
- Что... не поняла? - удивляюсь я.
- Не будешь, - и всё! - отрезает он, не глядя мне в глаза.
- Да что случилось? Почему? - ору я, выпучивая глаза.
- Я сказал: на тренировки больше не пойдёшь!
- Сейчас, так я и послушалась! Пойду, побегу даже! Что это за запрет идиотский - без всяких объяснений!
- Ты никуда не пойдешь! - спокойно и грозно говорит отец и, размахнувшись, даёт мне пощёчину.
Удар не слишком силён.
Только меня в жизни никто ещё не бил по лицу.
Первый раз ударили и кто? Отец, которого я боготворила, который всегда мне все разрешал, всегда понимал...
Я задыхаюсь от негодования и обиды.
Потом резко поворачиваюсь, бегу по коридору, хлопаю дверью своей комнаты.
Целый день лежу, свернувшись, в позе зародыша, на диване и безутешно рыдаю. Из комнаты не выхожу.
На тренировки я больше никогда не ходила.
Аналогичные запреты были в это утро выданы всем моим школьным подружкам.
С отцом долго не разговаривала.
Потом простила, слишком много событий происходило в нашей жизни тогда, слишком много стала я совершать того, что, с точки зрения родителей, выглядело бы просто дико, вот с учётом этого и простила...
Спустя год примерно выяснились причины нашего "отстранения" от тренировок: кто-то позвонил родителям и сказал, что наш тренер занимается совращением девочек, т.е. нас.
Но ничего подобного никогда не было.
А ребята наши сказали, что его потом очень скоро уволили... наверное, за то, чего он никогда не совершал.
Кому-то был нужен этот ложный донос.
И вот тогда я спросила отца, почему он тем осенним утром мне ничего не объяснил, не рассказал, почему поверил каким-то чужим людям, почему в какой-то степени надломил мою (маленькую) жизнь, заставил засомневаться в себе самом, в связи с чем мне пришлось даже разлюбить его на время...
Отец сказал то, о чём я уже сама за это год додумалась: сподвигла его на это мама, которая пуще всего боялась своей дочери что-либо запрещать, пощёчину он дал в сердцах, поскольку его изначально приводила в ярость навязанная ему роль, а тут я ещё перешла в наступление.
Прощения отец у меня, конечно, не попросил. И вовсе не потому, что считал меня себе не ровней. Он вообще не умел просить прощения никогда и ни у кого. Не мог.
ХХХ
Несколько лет спустя после окончания универа моя самая задушевная подруга сделала мне неслыханный подарок - темно синюю папку с серыми тесёмочками, завязанными на бантик.
Принимая дар, я мгновенно сообразила, что там самиздат, и в предвкушении встречи с ним, тут же развязала тесёмочки, я рвала так сильно, что одна из них выскочила из своей дырочки...
В папке были "Собачье сердце" и "Роковые яйца" - вещи неслыханные в эпоху Брежневского заката, когда, казалось, что наши правители буквально оптом выживали из ума, осыпая своего главного начальника орденами и медалями, а когда уж кортик ему подарили, мы вообще все просто зашлись гомерическим хохотом. Ясно дело, что тон сам себе дарил, но ведь до какой степени опрощения духа надо было дойти, чтобы потакать ему во всех старческих слабостях.... (Мне вообще кажется, что Л.И. был глубоко несчастным и очень одиноким человеком, а в старости его одиночество стало тотальным.)
То есть о книгах-то этих слышали в ту пору многие, да только прочитать их было негде.
В СССР эти книги, естественно, напечатаны не были, да и быть не могли...
Мы с мужем проглотили содержимое темно-синей папочки буквально за пару ночей. Ходили такие возбуждённые, раскрепощённые, счастливые.
Первому я отдала читать книжку отцу, потому что знала, что он будет в восхищении. Так оно и случилось, через пару дней, возвращая заветную папку, он, по лётчицкому обыкновению, выругался таким замороченным матом, которого я до сих пор от него не слыхала, что означало высшую похвалу. (Но я на всякий случай сделала ему замечание, потому что рядом стояла моя трехлетняя дочь, без ума влюблённая в дедушку, которая тут же эту матерную руладу повторила. Я сказала: " Пап, ну ты чего?". Он: "Случайно вырвалось.." Потом дочери: " Маш, а ты-то в своём уме? Повторяешь, чего не понимаешь?". Она, естественно, тоже ответила, что и у неё "вырвалось")
Подруга моя очень просила папку абы кому не давать. А так хотелось дать всем, но тут начался отпуск, и мы повезли нашу дочку в деревню к родителям мужа на "зеленя", с тем, чтобы оставив её у дедушки с бабушкой, самим рвануть с друзьями в нашу любимую страну души - Абхазию.
И говорю я отцу мужа, свёкру своему, переполненная счастьем от прочитанного - "Хотите?"
Он (воодушевлённо): "Конечно!".
Завтра нам уезжать, говорю, так что за ночь уж осильте...
Под утро я выходила водички попить, видела, что свет у него в комнате всё горит...
Утро. Сидим все вместе завтракаем во дворе, свёкра нет.
Выходит из дома, лицо злое, глаза сузившиеся, волосы всклокоченные.
Умылся, причесался, за стол сел. На нас с мужем не глядит.
Потом кашлянул. Начал:
- Вы что же антисоветчики? Вы что читаете? Да вам головы пооторвать за это нужно, глаза повыкалывать!
- Это мои мама и папа, я не дам им головы отрывать, - вставила трехлетняя Машка.
- А ты молчи, прыщ...ишь смелая какая, - возмутился свекор.
- Маша не прыщ, она - наша дочь и твоя внучка! - парировал муж.
- Это позор же на мою голову!!! - причитал его отец - как я на работу в школу пойду (а он был директором), что я коллективу скажу?
- В связи с чем позор-то? - съехидничала я. - Прочитали бы 2 страницы и закрыли книжку, отложили, раз она для вас такая вражеская... Но вы все до конца дочитали. Зачем?
- Затем! Чтобы знать и быть в курсе, что это читать нельзя!
- Логики никакой, - заметила я.
- Де лёгика? - спросила Машка, вертя чайную ложку вокруг её оси. - Де? Неть лёгики...
- Вот, и ребёнка всякой ерунде учите? Что вырастет из неё-то, если у вас - полная демократия? Диссиденты!
Помню, вышли из-за стола, я такая злая была, хотела дочку забрать, не лететь отдыхать, еле меня свекровь уговорила и не обращать на всё это внимание.
- Как не обращать? - орала я.
И мой мудрый муж рассказал мне одну историю про своего отца.
Как он, директор школы, который всегда на посту (деревня маленькая, школа одна, директор - первый человек ... так ведь раньше и было), всегда сам не свой, всегда начеку, строг и справедлив, однажды пускал солнечных зайчиков и по-детски счастливо улыбался. Он думал, что его никто не видит, и вдруг обнаружил, что сын за ним наблюдает, открыв рот.
Директор тут же взял себя в руки, мгновенно "подтянул" лицо и жестко спросил: " Тебе чего? Иди уроки учи!"
Муж рассказал мне эту историю, и я успокоилась, осознав , в принципе, огромную трагедию человека, который не позволяет себе быть самим собой...
ХХХ
Сегодня день Петра и Февронии - день семьи, любви и верности.
Это наш ответ на "День святого Валентина", который дали жители славного города Мурома, где жили и княжили Петр и Феврония.
История их "знакомства" достаточно трогательная и, наверное, очень русская, хотя я не её особо понимаю.
Может причина тому отличный экскурсовод по Мурому, от которого я впервые услышала эту историю в его личной трактовке.
Феврония вылечила Петра от проказы и он пообещал жениться на ней, но слова своего не сдержал. Когда же болезнь вновь вернулась к нему, он опять приехал к девушке и умолял излечить его. А потом уж женился...
Это говорит о том, что изначально искры между этими двумя людьми все-таки не было.
Но, может, это я - такая чокнутая, что мне обязательно "пожар сердца" нужен.
Как бы то ни было в начале, Петр и Феврония умерли в один день, их похоронили в разных гробах, а наутро они оказались в одном. Вместе.
ХХХ
Хаос в греческой мифологии - это беспредельная изначальная масса, из которой впоследствии образовалось всё существующее.
Далее из области бреда.
Антонимические пары:
Хаос - порядок.
Случайность - необходимость.
Непредсказуемость - определённость.
Для кого-то хаос это бардак в голове, для кого-то в шкафу, для кого-то в собственной жизни...
Ну, а то, что у нас в стране бардак - общеизвестно. Мы уже свыклись с ним, сроднились, стали его частичками.
Наверное, если вникать в суть хаоса, стопроцентно двинешься, сойдёшь с ума.
Диалог... вспомнила...
Она: Ты веришь в Бога?
Он: Я же тебе сто раз говорил, что нет.
Она: Но ты веришь хотя бы в какую-то мало-мальски вселенскую гармонию?
Он: Нет, есть только хаос.
Она: Но так не может быть. Всё происходит в мире почему-то и отчего-то...
Он: Да глупости всё это: нет никакой системы. В мире господствует хаос и веселится случайность.
Она: Вот я думаю, зачем-то всё это нам надо же преодолеть?
Он: Да не за чем, а просто так.
Она: Нет, это любят просто так, а всё остальное - не просто так, а почему-то...
ХХХ
Подруга бывает только одна? Или их может быть несколько?
Наверное, по-всякому бывает.
Много жалятся молоденькие девочки, что подруги их предают, влюбляются в их молодых людей и все такое прочее…
Это не подруги, - иллюзия. От того, что мы их так называем, они подругами не становятся.
И тут надо "определиться в терминах", как однажды сказал мой однокурсник, и это стали повторять все студенты нашей группы. (Поэтому, если услышите про "надо определиться в терминах" по всякой ерунде, то это значит, что данный субъект вместе со мной учился).
Но понятие "подруга" - это вовсе не ерунда.
Это твоё второе "я" - что может быть значительней?
"Вода и камень, стихи и проза, лёд и пламень" - вот что такое подруги.
Кстати, случаи, когда подругам нравятся одни и те же парни, крайне редки. И даже, если это вдруг происходит, всё решаемо.
Но вообще-то воде и камню никак не могут нравиться одинаковые вещи, потому что это совершенно разные стихии, хотя и сосуществуют вместе и рядом.
Потому что важнее женской дружбы нет. И никакой мужчина не обернется в ней камнем преткновения.
А, если случится это - грош цена такой дружбе, да и не было её вовсе...
Подруга - это тот человек, который вернет тебя к жизни, когда в голову приходят всякие вздорные и трагические мысли.
Подруга - это та, что даст тебе по лбу и открытым текстом скажет, что ты зарвалась, неправа, несправедлива.
Подруги - это двусторонее движение навстречу друг другу, а дорожных знаков, они обе, в принципе, могут и не знать. Они по ходу сами собой с общего согласия выдумываются - так даже увлекательней. И их никто не знает, кроме двоих.
Есть женщины, которые всех своих знакомых окрещивают подругами.
У таких женщин подруг просто никогда не было, у них вообще никого в жизни не было кроме себя-любимой.
У меня на них аллергия, как и на призыв: "Ну, что, подруга, давай поговорим". Это так кирпично, не женственно... грубо.
Знакомых женского пола у меня много, подруг - единицы.
Самой дорогой уже шесть лет, как нет на свете...
...Иногда в отношениях с подругами меня смущает собственная всеядность (что не есть синоним "неразборчивости", её корни иные).
Одна моя подруга до крайности категорична в суждениях. Например, она любит Пушкина, Горького и Платонова и терпеть не может Чехова с Достоевским.
Другая не верит в любовь и говорит, что Ромео и Джульетта, прожив вместе тридцать лет, возненавидели бы друг друга, и вообще любви нет - есть физиологический процесс.
Третья говорит, что ненавидит людей...
Привожу именно эти примеры как знак своего с ними несогласия. Но подруги об этом знают.
И всё это совершенно не мешает нам постоянно "ехать" навстречу друг другу.
Именно это движение навстречу и создаёт нашу общую биографию.
А без неё - о какой дружбе можно вообще говорить?
ХХХ
"Дежа вю" - от французского deja vu - уже виденное.
Люди стараются не оставить никаких шансов неразгаданному, наверное, потому что неуютно им жить в мире чудес, не имеющих ответа.
Наверное, каждый хоть раз сталкивался с тем, что он делает или чувствует что-то не в первый раз.
Сто или больше лет назад ранним-преранним утром я шла по "деревянной" улицы Туры (главного посёлка - столицы - Эвенкии).
На плече у меня болтался "Репортёр".
Мне нужно было сделать репортаж о первом пароходе, который открывал летний караван судов.
Это наиглавнейшее событие в Эвенкии после долгой зимы, снег здесь лежит большую часть года (порядка 275 дней). К моменту прихода каравана в магазинах остаётся (сейчас не знаю - тогда...) только лечо, питьевой спирт, сухая картошка, рыбные консервы.
Караван везёт продукты на весь следующий год. (Самолетом, конечно, что-то поставляли, но по мелочи).
Стояли белые ночи.
С великой радостью я поглядывала по сторонам на свежие только вылезшие из почек листочки, которые буквально на глазах росли и хорошели.
Главная улица была пуста.
Деревянный настил под ногами местами был "изранен", местами сломан.
Поэтому я иногда вынужденно поглядывала под ноги, чтобы не провалиться в коварную яму.
Но вниз смотреть вовсе не хотелось, хотелось смотреть на распускающиеся на глазах светло-зелёные свежие листочки.
Настроение было отличнейшее.
Стояла тишина, нарушаемая только звуком моих шагов по настилу.
И вдруг я остановилась, как вкопанная.
Со мной это уже было! Я тут шла, и я помню даже кусок проломанного настила. Я видела это ясное небо, эти листочки, я дышала этим воздухом.
Уже.
Когда-то.
Давно.
Это было такое благостное ощущение.
Мне очень не хотелось, чтобы оно уходило.
Я не знаю, сколько я простояла в состоянии полного восторга с идиотской улыбкой на лице.
Раздался гудок парохода, а до пристани было идти ещё минут пять.
"А..., что же делать?" - расстроилась я. И тут же сообразила, включила репортер, вытянула в полную длину микрофон и записала гудок, потом ещё гудок, и ещё.
И почти бегом понеслась на пристань - брать интервью у счастливых жителей (на пристани было половина посёлка ликующих и бросающих в воздух чепчики) и экипажа судна.
Сколько потом приходила на это же самое место, дежа вю больше не было, вспугнула я его тогда...
Как жаль.
ХХХ
Проснулась от совершенно забойной грозы. От неистовства ветра открылись все двери квартиры настежь, а окна и балконы итак были открыты, гром стрелял - будто стрелялся...
И я увидела себя многолетней давности под июльским дождём на проспекте Революции в Воронеже, скачущей между лужами(курс, наверное 2-3 был... или нет, - после 2 курса - Казахстан, после третьего... не помню, где была на практике, значит, видимо, это был первый всё-таки курс, значит, лет мне было 18...).
Тот дождь был посильней, просто проливной был дождь, и скоро потоки воды понеслись по главной улице города.
Конечно же я была без зонта ( и до сих пор зонтов не признаю, не люблю, хлопотно, ну не леди я... так это очевидно), вся насквозь мокрая, босоножки на платформе оттягивали ноги...
В конце концов, я сделала то, что делали многие другие, скинула босоножки, взяла их в руку и побежала босиком.
Полагаю сейчас по проспекту, название которого оставили в Воронеже без изменения, босиком хрен пройдёшь, напорешься на осколок бутылки или что ещё.
Впрочем, я не пробовала.
Без ума я от таких летних дождей - коротких, проливных и шпанских ( потому что неожиданные они, моментально начинаются, без подготовки). И быстро заканчиваются: хорошего понемножку, иначе ценить не будем... Всё верно.
Сейчас дождь на улице кончился, а я зато вспомнила про фильм замечательный "Июльский дождь" Марлена Хуциева - о кризисе среднего возраста у шестидесятников. Там песни Окуджавы, Визбора, Клячкина.
Никого из этих так любимых мною людей уже нет в живых... Марлену Хуциеву уже 85, и дай Бог ему здоровья...
Фильм вышел на экраны в 1967, а смотрели мы почему-то его гораздо позже, и на киноклубе, а может, в 1967 я ещё мала была для этого... Не помню…
ХХХ
1983 год. Эвенкия. Тура. Гостиница "Тура" (одно название: общая кухня, правда, с огромной электрической плитой, от всех шикарно оставленный холл, используемый постояльцами гостиницы как курилка, восемь или десять номеров не помню...)
Пришла с работы - ездила в зверосовхоз - расшифровываю запись про жизнь и смерть черно -бурых лисиц.
Муж приходит в номер (если так можно назвать обшарпанную комнату с двумя кроватями и разваливающимися тумбочками) с кухни со сковородкой с жареной олениной и подобием картофельного пюре, сделанного из сухой картошки:
- Представляешь, сейчас на кухне разговаривал с Кола Бельды. На гастроли сюда приехал. Он нас в гости приглашает.
- Да зачем мы пойдём-то? " увезу тебя я в тундру хором петь"?
- Ну да, - соглашается муж. И добавляет завистливо, - Он, представляешь "Мальборо" курит (предел наших мечтаний - болгарские сигареты "Опал", "Родопи", отвратная ароматизированная "Аида" (как сейчас помню ремарку: "суосирани").
Не пошли мы никуда.
На следующее утро выходу на кухню - согреть чайник: абсолютно пьяный Кола Бельды в свитере с оленями, гитарой в одной руке и "Мальборо" - в другой. Спрашивает, сильно заикаясь, очень сильно :
-А где тут у вас туалет?
Отвечаю, что на улице ( 40-градусный мороз).
Удивлён.Тут слышу голос:
- Не строй из себя столичного жителя. Туалет ему на улице в новинку! Ха! Будто ты здесь в первый раз...
Оглядываюсь, стоит молодой парень в костюме и при галстуке.
Кола Бельды как-то сразу весь скукожился и побрел к выходу.
- Мы его знаете, как называем? Коля Балда! - весело сообщил мне незнакомец. - Обезьяна! Мы его в люди вывели, а он чего-то кожевряжится еще, заика.
- А вы кто? - неласково интересуюсь я.
- А мы его концертные директоры.
Пока второго директора не увидела, не поняла, почему во множественном лице: двое из ларца, и лица, как у людей из серого здания.
В этот же день был концерт Кола Бельды, и меня, конечно, же послали писать о нем материал, мотивируя это тем, что мы живём вместе в гостинице.
Зал был полный - русские и эвенки. В Туре его любили.
Первое отделение прошло "на ура" - песни про оленей, тундру, народные - нанайские. ительменские, якутские, эвенкийские, юкагирские, долганские, манси...
Интересно, да и пел он - с полной отдачей, не халтурил...( да он просто не знал даже, что это такое.)
Интересно, но не близко, слушаю, как человек со стороны.
Перед вторым отделением был долгий перерыв.
И вдруг выходит на сцену Кола Бельды во фраке, и поёт он русские романсы.
Боже мой, как он пел...
И "Я встретил Вас", и "Ямщика", и " Тёмно-вишнёвую шаль"...
У него вообще был очень интересный голос - очень приятного тембра, между тенором и баритоном.
А потом я записывала его интервью в присутствии его "начальников". Фразы стандартные... Он приехал, чтобы работать для охотников, буровиков, лесорубов...
И не заикнулся ни разу, правда, слова говорил нараспев, довольно медленно.
А они стояли за моей спиной и говорили: "Во, как мы его выучили..."
А вечером он снова был в гостинице очень пьяный.
У северных народностей - жуткая вещь - ген невосприимчивости алкоголя в крови. Они пьянеют с полстакана.
Это трагедия жизней многих северян.
Мы посидели-покурили с ним в "холле" его "Мальборо", он рассказывал про интернат, в котором жил, как, приписав себе два года, сбежал на фронт... и очень сильно заикался.
К тому времени он жил в Москве, не помню, от Москонцерта на гастроли ездил или как... Но "мальчики"-распорядители были люди жёсткие и относились к нему крайне пренебрежительно.
И вообще тогда сложилось у меня впечатление, что человек он крайне несчастный и безумно одинокий.
Неспроста ведь он потом бросил все "прелести" столичной жизни, уехал в Хабаровск, женился... и ребёнок у него родился, и умер там...
ХХХ
По большому счету меня не устраивает в жизни только три вещи:
1. Обилие костров в лесу накануне выходных (уже сейчас началось, и в окно тянет запахом печёной картошки ...он-то как раз очень приятен и вызывает массу воспоминаний), а в выходные - особенно. И замусоренный лес в понедельник утром - бутылки, пакеты, бумажки, срач полный. Люди отчего-то не хотят за собой убирать, их этому никто не научил вовремя...
2 . Огромное количество громкоговорящих и довольно нахальных людей восточной национальности, готовящихся начать новый торговый день - утром на пути. На протяжении пятнадцати минут я не слышу русскую речь. Ощущение, будто ты - гость в своей стране.
3.Стоящие в изобилии на мусорке (невостребованные даже там, потому что бомжи их не берут) связки книг, выброшенные за ненадобностью: Пушкин, Фет, Диккенс, Толстые - Лев и Алексей...
Всё остальное - следствия моих собственных ошибок.
Потому, по сути, у меня только три желания.
А вот золотой рыбки нет.
ХХХ
Конечно, до недавнего времени, кроме кукол "Барби" об остальных я слыхом не слыхивала.
Внучка появилась - теперь в курсе всех названий, сортов и размеров.
У всех вышеперечисленных в заголовке поста кукол миллион вариантов, аксессуаров, приложений. Журналы издают почти к каждой кукле (на русском языке), мармелады, жвачки,блокноты, карандаши и гелевые ручки, кошелёчки, пеналы, рюкзаки, сумки...
А сегодня пошла искать сумочку с брендовой надписью ( в другой стране девочка попросила, а я еду в гости к её бабушке - своей однокласснице), замучилась совсем.
Выбор огромен, просто крыша едет...
Но почему же у нас нет своей русской куклы - Наташи там, Насти или Маши?
Продвинуть её на "рынок" - конечно, не "раз плюнуть", конкуренция огромная, но зато сколько удовольствия может содержать в себе этот процесс, напрямую связанный с возвеличиванием чувства национальной гордости.
А ведь с деток надо начинать.
ХХХ
Тридцать один год сегодня, как ушёл Владимир Семёнович Высоцкий.
За это время столько про него написано, что вряд ли что-то можно ещё сказать.
Да и лучше и приличнее просто помолчать.
Одно только.
Не знаю, кто-нибудь рассматривал творчество В.С. - как выразителя национальной идеи?
А то наши сегодняшние вожди и их окружение всё её ищет сообща в потёмках и горнилах жизни, а толку - чуть.
Стихи и песни В. Высоцкого любили все, независимо от возраста, соц.положения, профессии, статуса, вероисповедования и размера заработной платы.
Потому что они были честные.
(В молодые годы мы любили говорить и спорить о вещах глобальных. Однажды с редактором одной газеты долго рассуждали о том, какая тема является главной в русской литературе.
Я, конечно, утверждала, что - тема любви. А он был возмущён моим скудоженским умишком, кричал: " Тема справедливости! Без неё жизнь теряет смысл, а, значит, и литература!")
Конечно, за 31 год, что нет ЕГО с нами, пришли новые поколения, но ведь для их отцов, матерей, бабушек, дедушек ВЫСОЦКИЙ был кумиром, значит...
Только, видимо, у руководителей властных структур и их сателлитов, дел немерянно, на фиг им искать национальную идею.
А она так и остаётся витать в воздухе. Только удаляется от нас всё выше, и выше, и выше.