Я нарочно не сменила звонок на Твой входящий. Я не переписала Твой номер в телефоне . Ты так и остался «Любимый» с любимой мелодией…
Все в мерах осторожности. Чтобы, когда я включу телефон, после недельного «связь с вашим абонентом отсутствует», и Ты позвонишь, я то ли от неожиданности, то ли от радости, то ли от страха, умерла. Умерла и не смогла ответить. Но ничего не случилось. Лишь последний нерв лопнул, напоминая о той сладкой боли, которую я так давно не ощущала.
Ночь. Твой звонок. Соскакиваешь со слова на слово. Обрываешь предложения на половине. Мне не послышалось. Ты и вправду предложил нелепое:
- А может все вернуть?
Подпрыгнув от радости, Сердце убежало далеко-далеко вперед, рисуя мелом на стенах души эпизоды наших совместных вечеров, держаний за руку, сумасшедших взглядов в глаза, страстных объятий…
Устало вздохнув, Разум отступил на несколько шагов назад, приоткрыв занавес моих воспоминаний. Где я нервно курила в ожидании Твоего звонка. Дрожащей рукой вливала в себя коньяк. Корчилась от боли, когда переносились встречи. Рыдала в большой одинокой постели. Опускала глаза пред каждым Твоим «Люблю». Впивалась ногтями в свои ладони, вынужденно слушая Твои объяснения по телефону с ней…
-Знаешь…-хотела я что-то объяснить, но Гордость влепила мне громкую пощечину, и я твердо и четко сказала лишь :- Нет.
-Ты больше меня не любишь?
-Люблю. И не больше. Ни меньше. А ровно так же, как и тогда…
-Почему же нет?
-Просто тому, кто однажды уже отвернулся от моей любви, я ее никогда еще раз не предложу. Она у меня из слишком дорогого материала, чтобы тыкать ею туда-сюда. Оставлю ее себе, как музейный экспонат. А Ты, если хочешь ,можешь иногда смотреть на нее. Но лишь издалека, помня правила музеев: «руками не трогать». Прошу Тебя, оставь меня... Прощай, любимый.
Гордость извинилась за пощечину. Разум одобрено кивнул. Сердце, как всегда сделало недовольную мину, и устроило бойкот. Наивное. Мне от этого только легче. Намного легче, когда Сердце молчит…